Espantapajaros

No rebeldes, aficionados a la rebelión.

No devotos sino panfletarios inconclusos.

Lenguas cortadas, artríticas manos pintadas… ¡por favor!

Callaos ya que tanta incompetencia está ahogando la autentica devoción

Callaos, callaos, que vuestra alma no es sino adorno de férreos enseres!

Vosotros que no sois sino engranes pero aun alzáis la cabeza al cielo:

¡Dejad a las aves volar!

… No sea que más pronto que tarde encontréis el cielo vacío y gris.

Una vez más el velo teñido de rojo, una vez más la noche y la luna sin visión posible.

Una vez más que pierdo al horizonte amor y fraternidad. Una vez más que bailo con los muertos…

Y me he hecho torpe: trastabillante adelanto cada paso: calados tengo los huesos…

¡Y qué bien se mueven los esqueletos ¡! y qué bien ríen!

¿Tanto más mi amor? ¿Mi señora, será hora ya? ...¿Será otra la hora?

Ostenta tu mano, clava en mí tu piedad. No me dejes solo soledad.

Llévame contigo al sepulcro del silencio, llévame contigo y no me dejes ver atrás.

Gota por gota ya han llovido tantos otros el pesar y yo quiero sonreírte,

señora pálida, amante de los que se van, oh tú, último abrigo del hombre huérfano,

en medio de la estridente selva infernal, recuerda mi nombre y olvida mi infamia, recoge los sueños y comienza a volar!

Sangre en el río, sangre en el río,

cata el sabor de tus seres queridos,

deleita el dolor de tu amor ya marchito,

y olvida el temor de dormir,

de espaldas, el abismo.

Jugarán, lo se, los niños sobre mi tumba.

Mis ojos que son ciegos, que más no lo sean, ay mi luz, que ya no lo sean. Que con el respirar raído he buscado en tus vientos mi aliento, que en salmodias he buscado un santuario de letras para tu cuerpo que guarda tus miradas y sueños.

Maldición de la palabra corta, de la lengua torpe y yo os extraño y no alcanzo a cortarte la piel y destilarla en ajenjo. Si me desgarraran de una vez más que la piel el tiempo y cada segundo se desangrara fuera de mí y regara las santas plantas... Sí. Más valdrá el rojo carmín de la rosa, la grana y el clavel que las injurias, errantes de miseria, entre mis pasos.

Allí en lo alto, ángel que esperas, que velas, trae en buena hora la noche eterna a mis parpados, el silencio a mis labios y libra a mis queridos de mi lacerante abrazo.

Calle abajo, arrabal de blancos, legado del caído y seductor, de bello rostro y blancas manos, de poemas dulces y sangre embriagante, callé abajo, se van rodando, pero nada de lamentos: sabrás que son segundos que son respiro y son tuyos y tú, tú que eres tiempo y olvidas ve a cincelar la lápida y tal vez, al final, dejes un mejor recuerdo.

Que no sean mentiras, que sea un canto ajeno a la miseria del mundo, testimonio eterno de la divinidad que ya no bebo.