Y yo que se la pensaba jugar a esa puta!

Me pregunto, cuantas veces en la historia el hombre ha tratado de jugársela a la misma puta transexual, a esa que se escribe en genero masculino, que se hace llamar amor y que tanto se escurre como ágil serpiente por entre los salones de nuestros mas virtuosos y bajos deseos.

Pero es que esta si que es una puta dura, una de esas que no se deja tan fácil, que tiene con que jugar contigo, que te deja asfixiarte justo hasta donde a ella se le da la gana y entonces te para, y entonces te manda a la mierda a soñar con sus pechos, con sus piernas con su clitoris y sus gemidos… con sus susurros, con sus sollozos y con sus sueños compartidos… con sus silencios… maldita puta!

Esta es una puta de esas peores que la nicotina… no, que va ¡si es peor que la heroína! A esta puta no la tienes que probar. esta puta solo tiene que serte mencionada una vez, es tan dulce, tan exquisito su mero nombre que con eso basta para que la desees, la busques y te la dejes jugar como idiota, o como soberano, cuantas veces a la puta se le de la ofrendada gana.

Y haber quien es tan macho para pararse y decirle que no a esta maldita puta, haber quien tiene las pelotas para resistircele, liberarse y tirarla a un lado ¿o será que más bien hay que quitarse las pelotas, los ojos, las manos, la nariz, o mas bien, el corazon para liberarse?... coger ese musculo blando y firme, ese musculo crepitante y desesperado y ordenarle con una daga afilada que no mas! que si respiras con ella no eres capaz, que o dejas de ser o eres su incondicional esclavo.

¿Dónde reside la música sincera sino en el silencio?

¿Dónde, sino en la soledad, se encuentra la verdadera compañia?

Alcánzame ángel, quiero tu luz en la oscuridad!

Llévame muerto a la vida nueva de los sueños eternos.

Despiertame con los parpados bien sellados ante el inmovil teatro

para gozar al fin de las llamas heladas de la irreal verdad.

El spleen del gimnasio. (ejercicio)

¡Ay del hombre, del pobre hombre
que tan torpe artesano, y tan distraído celador,
deja abandonada a la inclemencia
del mundo, La frágil burbuja de cristal que ¨crea¨,
en la que huye, con la que sueña.

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Y si antes de pisar la experiencia todo parecía de tan agradable olor,
con el pasar de los días, del cinismo desfilando ante tus ojos
te ahogas con el estupor de tus propias excusas.

Y si ese día, tan antes del ahora, perfilaste altas expectativas; ya hoy,
con el pasar de los días y de tu propia inconciencia desfilando ante tus ojos,
te pierdes en el tedio de encontrarte tan ajeno.

Justo así es que, en el hoy de después de ese engañoso perfil de mañana,
Se encuentra uno tirado entre las lustrosas ruinas de un olifante dormido,
de una quimera encabritada, de un sueño diluido en nuestro tiempo.

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vaya sorpresa le estallaria en las pupilas

a aqujellos ciegos, examinadores, si te vieran enmascarada

como te encuentras, perdida, en este recinto

destinado para encontrarse, esperanzado en descubrirte-

Vaya sorpresa me llevé yo cuando caí en la cuenta de las faltas

y de la luz opacada por el caqui deslucido,

por el fango ponderante, manchando la inocencia de tu desesperado rostro

Pequeño botón, rosa sin espinas; más mordaz que el veneno y la traición.

Soñaste una noche con un día mas claro, soñaste al despertar con una noche más fresca

Pero reventó tu vientre e infértil te esparciste por el mundo

y te convertiste para muchos en elaborada y sombría desazón.

Cuántas veces le temiste al olvido?

Cuántas noches recorriste apresurado los libros en búsqueda de una respuesta que superara tu tiempo?

Cuánto tiempo fuiste capaz de ver una muerte extendida a los tiernos brazos de alguien mas, de una estirpe mas?

Cuántas veces te aferraste de versos y canciones, de sueños y razones para deshacerte del miedo, de lo impasible del sin-recuerdo?

Y hoy, aun esperas y aun respiras, aun escribes.

Tienes las manos arrugadas en senil juventud,

el corazón vacío en caminos gastados,

el corazón perdido en el mundo del barro.

No te tienes!

Citas de cristo, palabras de Reuel y hasta el discurso de Freud se pregona en aulas y pasillos llenos de oquedad. Pero mis versos, mis frases sueltas… ¿qué son? Llegan a esos oídos, a esos ojos y se mueren con los días, ¡yo mismo muero al llegar el día!

Amor, amor… no me mientas mas que no te quiero!

Amor, amor;¿ porqué no me dejas tranquilo y dejas otra bandera, otra inquietud tremolar?

Tantas tempestades que hay aquí y tu vienes a agitarme en dudas, a rezagar mi pobre paz….

OH Soledad, mi vieja amiga, mi siempre fiel y callada amiga ¿qué tienes ahora para decirme? ¿Algún consejo quizá, desde los salones de libros viejos, desde los colores y los juegos con castillos?

Y tú, maldito entendimiento, siempre tan pesado, amordazado y ciego, dime si es que rompes el terso velo, como salir de este pútrido agujero… crezco, crezco, crezco!

ah, Vampiros desilusionados se emborrachan en sus elegantes salones.

Ángeles lloran, ¿quién los ha hecho llorar?... miserable!...

Doncella… ¿duermes?... no, ¡no duermas… corre, huye de mi! huye antes de que te desgarre. Que pesado, que dañino y desesperado es mi agarre.

Duermes?, despierta, despierta que ya cae la noche, que ya sale la luna!... despierta, ¡despierta por favor!... tan solo abre tus ojos, abre las alas y vuela… no, no… ay! si se me escapa tu aliento, si los humores del mármol fundido me queman los labios y el corazón es cerilla gastada, si mis brazos son trapos viejos y mi entendimiento enterrado yace amordazado y ciego!... porqué! ¡¿Por qué no corres?!

Y tú niño… ¿Qué miras? No, no debe gustarte y no debes reír… si, así es, debes llorar, y ahora iras a tu cuna y dormirás, dormirás para siempre; tendrás un sueño rojo, rojo al principio, y las sombras te arrullaran y vendrá por ti, sí, vendrá por ti el olvido. Tomaras mi mano y yo tratare de soltarla, te dejare escondido entre letras, entre líneas torcidas. Espero que en verdad de mi te desprendas y no llores tras mi partida, porque habrás de consolar luego a los otos niños dormidos, a los otros niños insultados y adoloridos. Quédate por favor, por mi y para ellos… para ella ¿si?... Gracias. Ahora, a dormir!.

Destino mortuorio.

Para amarte, Buenos aires, no hay que embriagarse entre la densidad amena de las noches de tus bares.

Para añorarte Buenos aires, no hace falta dormir sobre tu otoño, entre los perfumes de tus flores.

Para extrañarte Buenos aires, no tiene uno que pisar la piedra fría, el invierno de tus calles, de tus parques.

Ni para desearte hay que haber llorado sobre un hombro gaucho ni haberse perdido entre las faldas de tus mujeres.

Para soñarte y escribirte, no tuve que recorrer admirado el recinto de tus muertos, ni haberme inspirado recostado en el blanco mármol de sus últimos y estéticos enseres.

Para amarte Buenos aires solo tuve que soñarte deslizando por el diapasón marrón, oírte escurriendo por las cuerdas de ese piano y aspirar del polvo añejo y acongojante de su viejo bandoneón…

Para amar a Buenos aires solo me hizo falta morirme arropado por la arena de esa garganta ronca, por la melodía de su tango; de mi tango tan ajeno, tan hermoso!...

Amor… y si nos vamos a morir a Buenos aires?

Y cuantas veces mas me envenenara la misma cuestión hasta dejar de respirar?

Y cuantas veces me azarara la noción de adivinar qué es, de qué se trata todo este errar y errar?

Miro los recuerdos oscuros entre danzas y sombras,

entre espezura y desesperadas maromas

sonrisas y caricias, palabras y lagrimas bien escurridas

¿será la frustración de no afilar la pluma y con tanta elegancia rasgar?

¿o será ver en el papel de otro lo suficiente para acabar con la mudez?

¿será saberse tan humano como para que solo el miedo te haga actuar?

¿será el ver tus silencios?¿ será ver el bullicio que encierra cada uno de ellos?

¿o sera el de cada uno de mis discursos y desenfrenos tan escuetos?

¿será ver mi luna rasguñando tu vida, desangrando tu paz?

¿o será su sol alumbrando sobre un porvenir mas tranquilo?

… será el verme sentado esperando sobre una lapida, sobre mi propio cadáver infértil, sobre mis sueños agotados y mi memoria caída, piedra tras piedra, ante la clemente calma que viene con los años…

Ah! Alabado sea le olvido!

¡maldita la bendición que me mantiene vivo,

que mantiene tan bien afilados mis colmillos!…

o será la luz en tus ojos que se aleja con la llama desgastadota de mi asfixiado pecho, de mis desurdidos sueños?

¿Quién tiene la respuesta?¿ la tienes tú, hermana mía, amada mía?... vida mía?... noche mía?.... ¿a dónde has sido soledad… ¡A dónde, a dónde te has llevado mi muerte?!...

…¿¿??...

Claro, claro, los grillos y los vientos… ya escucho su nana; y mañana dejare de escuchar una vez mis propias palabras… y no rasgara mi pluma… y no habrá otra luna para ese mañana… .

Marchando solo, compartiendo su compañia.

(casi como un capricho aunque un tanto mas razonada, tomé la decisión de desempolvar y traer esta tinta añeja... supongo que no serán las últimas viejas palabras que me apresure a retomar pero particularmente, hoy senti que estas debian llegar.)

Me quede sentado, mirando hacia el pálido cielo, mirando el reverso de la palma de mi mano extendida; esperando impaciente la necesaria compañía de esa vieja amiga y compañera que tanto he extrañado.

pero ella se niega a volver mientras la sigan odiando, mientras yo siga plantado entre la inconsciente resistencia colectiva a su dulce compañía… amiga Soledad, quiero ir tras de vos, recorrer en tu compañía los viejos caminos de la nostalgia perdida y encontrar las nuevas fantasías de los sueños obviados por el crudo presente y su imperante tedio y rutina!

Sigo con mi mano estirada, esperando que la tomes, el cielo me trae los recuerdos del ayer pero se detiene, se queda egoístamente con ellos… hace justicia, me exige que me levante y luche por ellos; es un camino diferente, espinado y glorioso; mi piel esta lisa y mi sangre estancada en su cíclico recorrido, quiere brotar, abandonar el vicio y llevarse fuera mi alma con ella; pero la libertad ha sido vedada por el deber. Paciencia, angustiosa es la espera a la que me he de someter.

Se queda atrás el niño, se van delante los sueños y yo sigo parado en la mitad sin poderme liberarme de esta maldita rutina…
Me levanto y veo en el horizonte la alta montaña, no alcanzo siquiera a ver su cumbre, pero se que debo comenzar; paso a paso avanzo rompiendo las cadenas y reparando mis alas rotas; con la espada desenvainada el yelmo puesto y el peto bien ajustado comienzo mi viaje, hacia un nuevo mañana, acompañado por mi vieja amiga… habré de llegar a donde me esperan mis hermanos y hermanas.

Ay de todos nosotros ignorantes y mortales por descendencia.

Lanzados al mundo para probar la suerte, para ser probados nosotros mismos;

cuántas noches no tendrá que llorar hasta el mas irascible de los caminantes

al entrever el errar de sus pasos y sus palabras tan costosas cuando han sido histéricamente

proferidas por una razón excusadora, cansada y desvariante
Cuán distante se nos muestra la misericordia en nuestros ensombrecedores pensamientos,
regla aplicada incluso para los mas valerosos y en verdad ¨saludables¨ momentos...

¿Adónde, dime cansado caballero ¿adónde son oídos ahora tus lamentos?
Para mí están mudos, no confías en mis preceptos;

pero algo si te digo, lo adivino entre amargos recuerdos:

Seguirás animando camino tras camino y, con notas alegres, sueltas y, quien sabe si ahora, un tanto mas pesadas o perdidas, con una melancolía encendida; suenen las tonadas de tu arrogante melodía.

Y cuéntame de ti, bardo venido de lontananza
a estas tierras de perjurio y a estos tiempos de extravagancia
¿encontraras acaso paz o veras veneno en mis palabras?

Y si te niegas a escuchar? No encuentro culpa en lo imperturbable del pestillo…
Has sido victima del infame y humano requisito:
Respiras y andas, desesperas pero aún cantas…
ironía burlesca sobre mí!, que aún espero venir en tus brazos palabras amables,
para un amigo, aunque nunca así, con sincero estrépito, en tus susurros me hayas aclamado.

Mientras sublime, el astro nocturno alumbra sin timidez en el cielo vinotinto de nubarrón; La luna nueva se desagarra contra el reloj, manantial carmesí, augurio de tiempos inciertos, sin parangon, de nuevos cielos y parajes neblinosos; sonrisas furtivas entre nuevas y mas acogedoras sombras.

Caminos forjados con el improvisto de lo tantas veces premeditado, de lo soñado, por tanto tiempo añorado. Se abren puertas que no conocemos y aún así, abordamos la barca justo en medio de altamar, justo donde el viento sopla mas fuerte y hay mas alarma de sierpes… la magia del milagro impensado inunda siempre mi pecho, irradiada en la estrella de tus ojos, nocturno cielo, la esperanza de elevar vuelo a pesar del mundo, a pesar de todos y hasta de nosotros mismos: Por encima de lo poco que somos, más allá de lo que llegamos a imaginar…

Magia, incertidumbre… incesantes dados de infinitas caras jugadas sin mucho del simple azar…
No temas, tan solo hay que pisar firmes y bien, tan solo hay que mantener fundidas las manos y los sueños en uno, y no tendremos por que caer. Más sabe la sabiduría del sabio que forma su obra en ella, que la necedad depositada en sus propios azares y miedos, de aquel segundo, engendrados… o incluso en sus razones… ¡que no tiemblen temerosos, pero que ardan eternamente y con nobleza los corazones de cualquier rezagado entre los hombres!

Y allá van rodando los sueños impetuosos,
colina abajo, entre la nieve;
pretendiendo recoger la suficiente,
para enmudecer cualquier grito de agonía tras el
paredón gris que embota la mente…

Típico de un domingo inesperado.

El concepto de extrañeza es un verdadero enigma lingüístico; o mejor, se me convierte en uno cuando me siento tan extraño con algo que me ha hecho lo mismo tantas veces...

Tengo adentro un millón de sensaciones mudas que no se atreven a mostrarse con claridad, se esconden el rostro con costales raidos y viejos, se tapan las cabezas calvas con las manos y viran la oquedad de sus ojos hacia abajo. Es como sentirse muerto, es sentir tanto para dejar de sentir cada cosa.

La desesperación se queda corta entre palabras tan afanadas y el silencio me abruma la cabeza entre niebla densa y purpurea, olor a oxido podrido, a futuro temido, ratas corriendo por los callejones de una memoria extraída por el momento de simplemente, sin sublimidad, respirar.

no sé cuan caduco sea, pero debía la publicación...

y la pregunta se hace modesta y disimulada, pero cada flujo de aire se carga de su incertidumbre, de nuestra espera. ¿Dónde ?terminara nuestra ¨prudencia¨ ante los decálogos y las historias, ante los ojos de los relatores de tan diversas parodias? ¿Cómo verán las tejedoras, cómo verán los viejos de pluma y libro, de palabras y augurales designios, la espera y… cuál es el filtro?, cuál es el agua que contiene la presa... hace acaso bien su trabajo?…mmm, cuál era?

Y se volvieron mis ojos desesperados a buscar la imagen ya arraigada en mi memoria. Y se volvieron para aferrarse a la banca en la penumbra donde te encontraron dichosos al llegar y, al solo encontrar la bella sombra del recuerdo, tantearon la distancia y me sorprendieron mirando a donde nunca habían podido mirar; se tornaron hasta mis labios, y entonces, supieron darme cuenta de la necedad de la insistencia: buscaban lo que ya tenía impregnado en la piel, clavado en el alma, erigido en la memoria…

mmm…

claro, a usted le parece demasiado. Me dice que a usted y a los demás vecinos les molesta el ruido, que les parece exagerado…

pues bien, a mi… a mi me indigna su inconciencia, me enferma ese cinismo suyo y el de todos allá afuera… a mi me parece demasiado, pero eso es suyo, y usted lo maneja; esa es su propiedad privada y yo no puedo hacer nada al respecto, como ninguno puede… verdad? Así funciona no?

La idea de hablar con las palabras de otro suele parecerme sencillamente despreciable, no necesariamente algo malo, pero no puedo evitar la duda de si una palabra ajena puede o no estar cargada de lo que uno siente o piensa, no debería poder encerrar lo que uno espera transmitir. Sin embargo el arte, venga de la mano que venga, cuando se sabe apreciar se puede traducir a nuestras propias vidas; la mitad de la belleza de una obra reside en la mirada del espectador.

Y después de todo, hay que aceptar que hay grandes y sublimes obras de manos mas hábiles, en las cuales podemos escuchar los susurros de aquello que nosotros quisiéramos contar… esta es una de esas obras que siento puede describir con bastante cercanía el sueño que encarnan mis días y noches presentes. Es la letra de una canción de una banda de mi ciudad cuya historia podría presumir haber vivido de cerca. La canción fue una carta enmudecida por el destino pero que revivieron como canción; ya que nunca fue entregada, hoy soy yo quien se atreve a prestar las palabras para expresar algo que sé no podria expresar con tanta belleza y elegancia. Espero que la pueda escuchar el corazón al que me dirijo y, al resto, se la dejo para que aprecien esta joya de la lirica...

Transfugas - Volcanica

Si quieres salta por la ventana,

Hazlo, yo pago el pasaje,

Por el invierno en tus ojos y los besos del diablo

Te pido seguirte en el salto.

No llores más y ponte bonita

Si quieres te traigo un cigarro y vos vamos

Si oyes los carros y el bullicio,

Los cines se abren en muy poco rato.

Ya basta de ver pasar las semanas a oscuras, tristes, a solas

Y que no importe el crimen que cometiste conmigo…

Mi bella cómplice nunca nos tembló la mano jalando el gatillo

Y ahora que todo el mundo nos busca

Disfrutemos otro poco más…

La gloria de la impunidad.

Traicionaste a tu amor y yo mis principios,

Con solo esa noche mirarnos

Y luego mis manos posándose en tu falda húmeda… delgada,

Ternura de asesinos, promesas de una vida salvaje.

No llores más y ponte bonita

Que el tiempo se nos va agotando

Y sientes que estuviste esperando toda la vida por esto

Te aprieto en mis brazos y acurrucas tu cuerpo contra el mió esperando en momento,

Quisimos morirnos de alguien

Pero no encontramos a quién querer tanto…

No sobra decirte que yo saltaré hoy contigo

Y ahora rompimos los vidrios y nos lanzamos con furia al vació

Por el vértigo de caer, de estar juntos y no arrepentirnos

Prométeme q si no morimos

Buscaremos otro país, veremos otra luna, tendremos otros nombres;

te reirás de nuevo y tendremos una barca frente al mar…

Con gratitud... a ella.

¡Ay mi bien amada, te noto tan cansada! Después de tanto para agradecerte, noto tu mirada fatigada. Han pasado los años y ya no reposo entre tus brazos, ahora vago por el mundo que un día me ofreciste y, miro con nostalgia los juegos que alguna tarde nublada me enseñaste.

Dama fuerte, tierna cuna de mis largos pesares, esa fuerza de tu alma rebelde, ha sido siempre uno de los mas bellos y discretos cantares.

Agobiados por el mundo, ya mi mano no esta prendida de la tuya, y ambos lamentamos a nuestras maneras tan diversas, el dolor de sabernos mundo, de reconocernos carne, de vernos envueltos en nosotros mismos perdiendo al otro. La rutina de todos los días hace envejecer nuestras fuerzas, y decrépitos los ánimos caen con estrépito las ridículas discusiones, los agotadores malentendidos. Perdóname santa, por no haber sabido ser el crío perfecto, por no haber sabido entender el lastre que hace tan impetuosas tus huellas en la arena.

Y a pesar de todo recuerdo con tierna gratitud los abrazos sin memoria, los cuidados sin abrazo que un día pude recibir de ti, por todo lo que ya esta, por todo lo que me has dado, Madre, Gracias!

soñar, de aquí para allá...

evidencias y gritos de desesperanza hacen mas agudo el aguijón de los días y días… pero hay noches que vienen con una brisa, hay lunas que alumbran y se visten de mantos llenos de discretas lentejuelas que brillan con una esperanza incierta para los ojos de los cansados y de los niños.

Soñar de aquí para allá, cuando sin importar cuantas evidencias, cuantas razones hallan detrás de la matemática mal aplicada de nuestras cabezas contaminadas, alcanzamos a dejarnos desgarrar por alguna obra de algún ser, de esos que llaman artistas, con vidas y sueños rotos, que han sabido sortearse a ellos mismos para dejarnos un legado y ayudarnos, aunque sea en la nostalgia, a soñar.

Gracias por el milagro ángeles del arte, locos entre los aburridos... niños entre los hombres.

Nadando en un asiento de la blanca sala de espera.

cuando cada minuto se presume mil jornadas y uno ve esconderse al sol y salir a la luna en la misma pluma; aferrado al mismo clavel, al mismo recuerdo; sin más, se hacen mas pesadas las manecillas del reloj y duele apenas alcanzar a divisar la altura de algún otro, seguramente ilusorio, como una promesa de que los pasos que siguen no seguirán vacíos ni solos y, tener que reconocer que, sin vos, sencillamente me abandono.

Y al mismo compás partido, de minutos y respiros consecutivos, me aplasta la distancia de mi mismo y de mis fantasmas. Me pregunto a donde pretenden que los encuentre ahora?.... de seguro están en el armario como hace ya bastantes años, pero… es curioso: cuando el monstruo de detrás del roble muerto ya te ha tragado tantas veces… pierde su terror y su encanto.

Me pregunto si en ese rincón de allá, donde nos escondimos juntos durante aquel ocaso, aún quedara un poco de ese polvo mágico para que el monstruo no este tan apestado.

Como hoy nunca

Estoy cansado de tener que vivir un papel y luego asfixiarme con la realidad a la hora de comprobar el comprobando.

Claro que quería soñar, claro que soñé con amar...

¿Qué se supone que tiene que hacer uno para saber? Seguro que no es estudiar cuando ya se empezó a andar. Cualquier libro de bolsillo en pleno camino es poco mas que un amenizante.

Caminamos con nuestros pies todos los días, y de vez en cuando el milagro surge y alcanzamos a compartir con alguien la magia de volar quien sabe con que alas, quien sabe cuantas millas. Soñamos con la eternidad, pero no dejamos de respirar, seguimos anclados al mismo mundo siempre tan efímero, tan cruelmente evanescente; y es justo ahí, cuando el sueño se rompe, que otra vez nos vemos despiertos, justo en medio del fango, justo en la mitad del cuarto a media noche, espavilados por el golpe en la cabeza que seguramente nos deja desvariando.

No sé muy bien quien soy, nunca lo he sabido, y dudo que alguien encuentre esa respuesta. Siempre me ha parecido mas mágico el papel de buscador, quizá por que siempre me he sentido pequeño entre tantas abominaciones; en cualquier caso, si esa no es una respuesta que se encuentre, si uno no viene y encuentra su respuesta, su vida, su amor, su misión, su gloria, su destino… bueno, ahora claro todo depende de mi y que mierda que mi vida dependa de algo como yo. A mi no me basta, preferiría escribirle el guión a esos mediocres e insensatos que me idolatran; de seguro serian unos frustrados si dependieran de mi pluma...

En verdad el amor es el sueño mas pesado, es demasiado hermoso, pero supongo que no será tan difícil arrancarse los ojos, hacerse sordo y no dejar de pensar.. quizá así se aliviane un poco su afán, y no me estremezca tanto. Aunque espero no terminar por solo respirar, quizá así, termine de hacerlo con mayor facilidad. Ya veremos todos, o quizá ninguno, y así sea mejor, el desenlace de la comedia de este tan bien ponderado bufón.

...Que fácil resulta decir como hoy nunca, pero cada vez como todo, se hace mas difícil de creer.

Miro a mi alrededor y no entiendo muy bien cómo es que el mismo mundo puede mostrarse al mismo tiempo tan adorable y aterrador; cómo, al unisono, los mismos ojos tienen miradas tan distinta y cómo, siendo supuestamente los mismos, caminamos al tiempo senderos tan contrarios de formas tan diversas.

He visto maravillas de mármol ahogando mi adorado verde, y he visto como mi adorada madre se vuelve impiadosa contra la macabra obra de sus hijos. De las mismas manos, puedo presumir haber soportado con firmeza y lamentar haber desfallecido con catastrófico estrépito. Éste es en verdad un mundo demasiado vasto y complejo como para comprenderlo y hasta la minucia de este recipiente, que no se si solo me contiene o hasta soy, se me hace indescifrable.

MIra mis ojos y dime que ves!, díme con piedad y arte cierta y augural que aún ves un sueño tan fuerte como para sostener alto el vuelo, díme que aún vislumbras ese par de alas y que bastarán para darte alcance.

Tengo adentro de mí una cruda ruptura y me siento desfallecer, lamento mi falta de aticismo y no pienso resignarme a ella. los huesos no se han desecho y si aún hay tanto aire en mis pulmones, o con lo que me reste, voy a gritar con alta lozanía y sin aprensión cada lapsus restante de esta historia y, no dejaré que se ahogue la nota hasta que mi vida pase y entonces ese grito se haga grata huella y sea gloria en tus recuerdos.

Hay una historia que ninguno en verdad conoce; la historia de una pequeña niña con helados cabellos flameantes y una profunda y hermosa mirada, que hace desear hacer de uno mismo un ladrón de sonrisas.

la historia de esa pequeña que de tanto soñar, solo se nos puede aparecer como un sueño mismo; que después de tanto respirar y respirar logra aún caminar; que después de tantos largos años pasar y pasar, no se le ha visto crecer un solo dedal menos de su alma; de una que después de tanto llorar de la rabia y la indignación, de buscar una explicación o una manera para realizar una profunda incisión en la pérfida humanización, de la realidad, decidió simplemente volverse una bruja y hechizar a quienes se le acercaran, para que dejaran de molestarla en sus bosques o para que pasaran a jugar con ella en su casa mientras entretejía las alas a quienes mejor le parecía, para que la acompañaran a volar entre sus infinitos sueños de oscuros cielos y nubes de tonos disonantes.

Una historia que yo quisiera conocer, pero que no me cabe en la cabeza, que no se la terminan de creer mis ojos cuando la ven parada ahí, en frente, rodeada de gris, midiendo mas de metro y medio, y con la piel tan real como se siente la misma lluvia.

que tristes son las palabras que se comparten para no agonizar juntos. Que agonizante es respirar a tu lado desde tan lejos. Que terrible le resulta a mis ojos verte siendo tan larga la distancia, escucharte reír y no poder ver tu sonrisa, dejar de vivir un sueño porque la reacción segrega demasiado veneno para el mundo, porque se carcome la realidad.

Niños de mas de metro y medio, niños viejos como idiotas de Eliseo
Niños perdidos en el aquí y el ahora, buscando el camino de regreso a casa.
Un presente inmediato, un segundo tras otro respirando el smok de la rutina,
asfixiando el espíritu, corroyendo el alma, matando los sueños. Uno tras otro
presente inmediato sin ningún Nunca Jamás, una vida sin historia,
su tierno y brillante futuro sin inocencia ni sueños. Niños…niños grandes, niños viejos… agonizantes

Reflexiones sobre el destino.

Este es una de esos productos que dificilmente salen a relucir en cualquier colegio y que escasos docentes son capaces de inspirar a realizar. logré pulir un rápido ejercicio de la clase de humanidades que nos propuso mi muy apreciada profesora Adriana Roldán. es una reflexión sobre el destino que logró recoger entre sus lineas mucho de lo que soy, como así lo siento, entonces lo traigo para compartirlo con ustedes.

¿Qué es el destino?

Preguntarse por el destino es verse obligado a cuestionar las mas sensibles creencias de cada uno. El concepto de destino es usualmente abordado desde la visión mística y la palabra suele encerrar un relevante significado y una gran fuerza que lastimosamente, sobre todo en nuestros tiempos y ante el individuo mismo, se convierte en excusa y en obstáculo para aspirar a más de lo que pobremente se tiene; todo esto es en verdad lastimero. si estuviéramos predestinados, entonces deberíamos poder vivir con mayor tranquilidad porque… ¿cuándo se ha visto que el hombre, insensato, efímero e inconsciente; supere al Dios sabio, eterno y omnisciente?¿Cuándo, dónde, la obra o decisión de un mortal puede, por hecho o definición, superar a una u otra de divina procedencia?

El concepto mismo dio un giro cuando los hombres se atrevieron a hacerse responsables de sus pies, de sus pasos ( ¨ cada quien labra su propio destino. ¨ ). Destino, finalidad y meta podrían y de hecho deberían considerarse como sinónimos si nos apegáramos al castellano. Por ahora podriamos mirarlo y desarrollarlo apegándonos a la ley natural de ¨ acción reacción ¨, somos nosotros quienes actuamos, nosotros quienes caminamos, quienes vivimos; por lo tanto somos nosotros quienes causamos la reacción final que la vida tiene con nosotros; de esto deducimos: somos dueños del final que conseguimos, del producto que forjamos, del destino que labramos; sin embargo después de todo esto aún queda algo por cuestionar ¿ somos nosotros dueños de la decisión de poner la primera piedra sobre el camino ?. Decidimos si seguir el norte o el sur de nuestra brújula, pero el norte y el sur ya estaban hechos mucho antes de que pudiéramos decidir sobre tomar o no la brújula ó comenzáramos a mover los pies.

E l hombre libre es aquel que decide como andar, como vivir, pero no nos preguntamos por el proceso, sino por el paso final y si sobre este nos pertenece o no, a fin de cuentas el diccionario nos haría saltar los ojos así de lejos. Todo tiene un indiscutible orden que solo una palabra racional puede llegar a abarcar… Caos. Cuando para la razón humana no es visible un orden, entonces lo llamamos caos, y hacemos bien. Algunos nos atrevemos a llamar a este caos Dios, y si este caos, tiene todo tan bien planeado, fuera de planes, si cada cosa esta puesta en su sitio justo ahí, en cualquier lugar; entonces nosotros seres sin sentido, tenemos que tener alguna finalidad!.

Me baso en la experiencia personal, en la magia que aún resiste adentro de mí, para decir que en verdad hay algo mas allá de lo obvio, mas allá de las predicciones y los juicios humanos, yo no he simplemente sentido, he vivido la necesidad de ser alguien, mi ser entero exige volar y alcanzar, ¿Quién nunca lo ha sentido? De seguro todos lo hemos hecho aunque quizá lo mas cínicos ya lo hayan olvidado. Hay una finalidad para cada uno de nosotros, no tenemos que ser mas importantes de lo que somos, somos tan importantes como tenemos que ser, somos parte del todo, somos una importantísima menudencia del rompecabezas, y por lo tanto, encajamos tal y como se debe.

Del destino al que nos lleven nuestros actos, que está en nuestras manos, somos dueños; También guardamos una finalidad en nuestras arcas y de ambas cosas somos responsables.

Si me llamo ángel es por que repito como cuervo el titulo con le que me han llamado una y otra vez, ojos tan bellos, que no puedo evitar hacer honor a tales visiones. Han visto mis alas, alas roídas por el mundo, manchadas con los errores, ensangrentadas en la cobardía y aún así, vieron alas y me obligaron una y otra vez a extenderlas para dar un paseo y ayudarme a recordar lo que era mantener el vuelo.

Ahora mi padre es el único dueño de mi alma y mis manos solo habrán de ser conducidas por mi. Mi dios ha perdonado, pero mi diosa ya ha relegado mis alas, ella se aleja con cada paso que doy; al frente me esperan recuerdos y sueños, mentiras por romper, verdades por hallar, fantasías por construir y vislumbro tras aquella puerta un par de vampiros que me llaman, alas batiéndose, escucho Ángeles esperando, niños correteando y percibo como, desde ya, me alientan la marcha la magia de la fulgorosa bruja y la fantasía de la tierna hada.

¿ Saben ustedes, silenciosos espectadores, que es lo que pasa por mi cabeza ?La prudencia cose mis labios, por eso no puedo gritar que es esa prudencia a al que detesto por atar mis manos. Encajado en el asiento de la social hipocresía no debo ni acercarme a gozar o consolar tu laconia; no saben mis cuerdas como moverse y mi títere de arcilla se queda invalido, lisiado sin poder llevar mis presentes, mis consuelos. Que molesto y frustrante resulta acallar de tal forma las ansias y el anhelo de compartir en vida un sueño.

Pensar por pensar, escribir por escribir, no necesita uno otra razón, aunque a veces las haya. El placer, el extraño placer, ese que gracias a ser tan ajeno
es tan propio, de hacer algo sin una razón premeditada;
de escribir por que así se quiere; de expresarse para que solo un papel te escuche, incluso sin esperar que alguien mas lea tus palabras, entienda tus ideas.

Vagar por un mundo y volar por un cielo nocturno; iluminado por los sueños y estrellado por infinitas esperanzas, que son lejanas porque solo están adentro, profundamente enterradas en un sarcófago, adentro, adentro.

Adentro, adentro, atraviesa la carne, penetra la mente
e involúcrate íntimamente con el alma
entonces encontraras un secreto, un tesoro.

y ahora si escribo para ti, quien seas, porque sabes que?,
no importa lo que hayas hecho, lo que hayas podido y no hacer
aun puedes soñar, lastima que tengas que respirar
pero no importa, aun así sueña.

lastima que tengas que hacer a tu corazón latir sin ganas
lastima que no veas esperanzas con tus ojos, pero
no dejes por nada de esto ni otra razón de soñar,
de fabricar tus propias esperanzas por el mero hecho
de deleitarte viéndolas volar frente a tus ojos
sellados por el oscuro de la noche y la pesadez de tus parpados,
reflejadas en el brillo de la pupila de aquellos a quienes amas,
por sentir como te alejan del gris, déjalos que te hagan elevarte
tan alto como desearía cualquier soñador y, tal vez, guarda la esperanza,
porque tal vez te lleven tan lejos que no puedas volver,
tan lejos que ya no tengas que respirar, tan, tan lejos
que ya ni siquiera tengas que pensar o resolver,
solo puedas, porque quieres, soñar.

Sin importar lo gris que pinte el cielo, la densidad de las nubes y el clamor de la tormenta, siempre hay un ser que te susurra al oído antiguas palabras, sabios encantos; escuchas aleteos acariciándote y sabes que todo estará bien, y que le lluvia es solo parte del espectáculo. A esos mágicos seres, inhumanas criaturas llenas de profunda esperanza. Gracias.

¿Que es?

El insoportable vacío del silencio propio.
Estoy sordo, en verdad me hago sordo.
Veo hacia atrás y desentierro los errores.
En el presente, ante mis pies, veo los occisos
Hacia el futuro una trecha incierta, como siempre
Matizada de verdes, estúpidamente esperanzadora

Mi legado ha sido maldito por mi propia humanidad
Nací y crecí acabando con cada peldaño a mi paso
Deshice cada botón, muchos hasta hacerlos marchitar
me mentí con bellas ilusiones, con terribles trazos.

Miro mi espalda y además de infructuosa frustración
He perdido de mi vista algún ala, no hay pluma blanca
Sangre, sangre; fango y sangre manchan cada pagina
Retiro mis fichas, me doy avergonzado a la mar danzante.

Miro mis manos ¿porqué están tan putrefactas mis garras?
Escoria del siniestro atrancada entre mis manos
Pedazos de malas historias se hacen visibles al desnudar el alma
cansada y engullida por su propia vergüenza, por su propia agonía

Tonadas tristes, poco sublime melancolía;
melodías disonantes, elegancia perdida;
precisión atrasada, trozos de jengibre.
Orgullo diluido en el pasado, laconia inducida.

Mentiras que rasgan piel y alma, recuerdos sin vivir, sueños muertos: Eso le queda al galafate maldito después de errar como cobarde por este paraje perdido.

legado de seseción.

La bravura adormecida, las pasiones mal repartidas, mal dirigidas. Epoca de esperanzas con pocos frutos, esperanzas que se acaban con cada amanecer. La noche ciega no se muestra, las estrellas se alejan y la luna se apaga, no hay sueños que la alumbren, ya no.

Atisbos de la gloria, simulos de persona, teatro mal dirigido, guiones empezados y la palpitante incertidumbre, la frustración de no saber si aun contamos con quien ver; seguro esta tras bambalinas gozandoce el verdadero espectaculo.

Las hadas se marchitan, y las brujas callan por pudor, los caballeros se van a sus camas, ya no hay tierra para el labrador. Los reyes no tienen mas palacio que el engaño y la traicion, Es su ministerio. esta es nuestra edad, el destino de nuestro suelo.

Sueño con los sueños, cuido al moribundo niño, sueño con un veterano tierno. Desconozco la inocencia desde mi inconsistencia, le reconozaco como virtud, refinadora de estoques a lo largo de la faena.

experiencia amarga, dulce la vida; amorosos recuerdos, laconicos sueños, esperanzas moribundas retorciendoce en el campo. cantan los cisnes al callar de los soñadores. sueñan los ancianos con morir para que un dia afloren.

Adolecente Nosferatu

Ya empecé a perder la cuenta de las lunas que me he bebido, cada noche al despertar.

Y comienzo a sentir como, con esas lunas, se alejan los recuerdos, los livianos pesares y las pesadas tardes de sol.

Y como con esos recuerdos, de tardes y pesares, se pierde la culpa por hacer llover sangre sobre las noches que me bebo.

Y con esas noches me he acostumbrado a traer la misma historia que me trajeron los cuenteros y los jóvenes abuelos.

Me he acostumbrado a contar con mis manos la historia del monstruo que le arrebata la vida a los inocentes, así como me arrebataron ami mi muerte.

La misma historia que me contaron como ahora te la cuento, escondida tras el dulce dolor de la agudeza de un par de colmillos afilados abriéndose paso hacia la ultima gota de nuestra hipocresía.

Haciéndote mantener presente el sueño de la bella mascara de sutileza que te embeleza con sus ojos tan carmesí como su propio festín… en ese entonces yo bajo la roja luna de hoy, tú.

Era una cabeza pequeña con una calida mente que abarcaba todo un imperio…

Una niñez parte, deja desolados los fantásticos reinos que una vez fueron suyos
Me abandona, ha sido insultada
Se va con la cabeza gacha, se lleva los sueños que a ella le pertenecieron pero que,
Conmigo, alguna vez compartió.

Se va y no hay forma de correr tras ella
Hay otros caminos que encadenado me quieren hacer recorrer
y mi único escape esta en el sentido contrario de la brújula
Tuve un norte, ahora, cansado y agobiado
Sigo un turbulento y frío sur.

Marcho y paso a paso se pierden los correteos
Respiro a respiro mueren cada uno de los alegres gritos
Que en otrora inundaron las historias y las fabulas.

Se marcha el niño… se va pero no muere
Parte hacia el desconocido limbo
Dejándome a mi en el infierno de una rutina insensata
Y sin fuerzas para luchar por una fantasía infantil…Cuanto le extraño.

Cuando los recuerdos duelen por lo bellos, la melancolía te invade y no queda más que desgarrar tu garganta muda en unas líneas de desesperada y mal escrita poesía

epitafio para un fantasma inpropio.

Fantasma que lejos se engendró,
inmortal recuerdo de otra memoria
adorado por una diosa, te agradezco.
Desde mi escritura tosca, te agradezco.

Por haberla vivido, por haberle compartido la felicidad de una existencia noble, tu le diste lo que yo no he podido, le compartiste lo que yo no, por eso te agradesco. Porque se que te sueña en cada recuerdo, porque se eres su tesoro, eres mi admiración. De mi mente alejare lo humano y demoniaco, lo mundano, no te celare, asi que me dedicare a agradecer.

Una lapida lejana, una lagrima que no sentiste en su piel, lluvia nunca derramada para sus juegos, en silencio cancion de cismne.
Un moderno laud preso, un infinito recuerdo guardado en tu epitafio, grabado, no solo sobre el frio hueso, sino ardiendo en su puro pecho.

Dedicado a Juan Felipe, a quien no conoci, pero mucho le debo. n nombre, honor y gloria de mi eterna señora.