WingSeeker

domingo, 20 de septiembre de 2009

no sé cuan caduco sea, pero debía la publicación...

y la pregunta se hace modesta y disimulada, pero cada flujo de aire se carga de su incertidumbre, de nuestra espera. ¿Dónde ?terminara nuestra ¨prudencia¨ ante los decálogos y las historias, ante los ojos de los relatores de tan diversas parodias? ¿Cómo verán las tejedoras, cómo verán los viejos de pluma y libro, de palabras y augurales designios, la espera y… cuál es el filtro?, cuál es el agua que contiene la presa... hace acaso bien su trabajo?…mmm, cuál era?

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¨Hace muchos muchos años, en un país muy lejano y triste existió una enorme montaña de piedra negra y áspera. Al caer la tarde en la cima de esa montaña, florecía todas las noches una rosa que otorgaba la inmortalidad, sin embargo nadie se atrevía acercarse a ella, pues sus numerosas espinas estaban envenenadas. Entre los hombres solo se hablaba del miedo a la muerte y al dolor, pero nunca de la promesa de la inmortalidad. Todas las tardes la rosa se marchitaba sin poder otorgar sus dones a persona alguna, olvidada y perdida en la cima de la montaña de piedra fría, sola hasta el fin de los tiempos.¨

¨Déjame que en el enlace de dos almas fieles No admita impedimentos;no es amor el amor Que cambia cuando una alteración encuentra, O que se adapta con el distanciamiento a distanciarse. ¡Oh, no!, es un faro imperturbable que contempla las tempestades y no se estremece; es la estrella para los barcos sin rumbo, cuya valía se desconoce, aun tomando su altura. No es amor bufón del Tiempo, aunque los rosados labios Y mejillas corva guadaña siguen; El amor no se altera con sus breves horas y semanas, Sino que firme perdura hasta en el borde del abismo. Si esto es erróneo y se me puede probar, Yo nunca nada escribí, ni nadie nunca amó.¨

domingo, 20 de septiembre de 2009

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