Como cantan las alondras

canta el búho sin pudor.

La caída de los solares rayos

atraerá el lamento de su dulce don.

Argéntea luna que te acunas

entre los murmullos de la noche,

duerme en el regazo de las sombras,

en lo alto de los cielos;

duerme para el odio y el amor,

brilla con dulzura a tu amargo ruiseñor.

Un soneto, sin rima alguna,

es el llanto que destila mi señor.

señor menudo y de cortas piernas

perdido infante y vástago de buen dios.

Implorad señor por aquesta bestia que aúlla

que espesas son las sombras que amordazan su valor.

La bestia gime, aúlla y desgarra sus gargantas,

como si pudiera en su mero desespero

encontrar razones o perdón.

sintomatologías de particiones y llegadas.

Duele el amor. Más que la traición duele el amor.

Duelen los rostros tristes de una mujer amante.

Duelen las lágrimas de un sueño delirante

y de otro más...

Duele el amor, más que el olvido duele el amor.

Duelen las visiones borrosas de esmeros tardíos,

Duelen los sonidos de las voces en el crepúsculo.

Y a la mañana viene el silencio.

Duele el amor más que la traición. Duele el amor.

Duele la punzada culposa, ruinosa y delatora

de todo aquello que nos demuestra lo que no somos.

A fin de cuentas incontables, por que las palabras no se cuentan,

no nos queda otra cosa que la encrucijada de caminos,

la tristeza sin rabias ni decepción más iracunda y famélica de todas.

Viene el amor a tocar a mi ventana, y no se digna a tocar una vez

repiquetea con puño sobre madera y ahinco en la campana.

Viene el amor a robarse la calma, y viene la belleza

como si ninguna alteración causara, a pasearse sobre los jardines

de lirios marchitos y rosas intoxicadas...

Vienes amor y no te vas...y no me voy ¿por qué?

No es como cuando se está para zombie, es mas bien un completo ausente en algun asiento a la mesa del vivir.

Cuando se mira el cielo le falta un pedazo -hay una estrella consumida que ya no alumbra y deja huerfano tanto espacio que hace falta, pero por lo mimso tan solo se niega. No es como no sentir dolor, pero tampoco como deshacerse en él- creo que ya estaba desecho- es mas bien como que el ser entero sabe que no lo aguanta y se dedica a estallar antes del llanto, antes de las palabras del adios y no se acepta la partida del todo, la ausencia y la nada.

Es estar ahí con una gran muerte por dentro que ya no vuelve a sonreir, nisiquiera con ironia...

y... el amor? ¿preguntas por el amor?...mmm... bueno, el amor nunca se va, pero no todo lo que se queda, no todo lo que uno conserva consigo, tiene su atención; a veces su peso y valor se funden a uno y ya no se notan, como los zapatos al andar, pero siempre estan ahí... siempre... Más que los zapatos.

Habiendo nadado entre las letras y viendome ahogar tenuemente con la sombra de la culpa...

Las mentiras me desnudan los errores de quedarse estancado entre los pasos del humano. Mortales pretensiones no alcanzan para llenar los vacíos de aquellos hombres deslucidos por la herrumbre y el alcohol. Buscarte entre el recuerdo y la perdida de mis pasiones resulta insensato, pero es el desahogo de una alma muerta entre rutinas de sanación... perdóname. Hermano.

A Juan Esteban Madrigal. un caballero perdido y sin nombre.

when the bards went to their deathbed,

a new color painted the air.

The lyrics were lost and the tears get dry.

The knights were cry and the lies were tried...

again.

The love was reaped in a violent rape.

En el nombre de cristo, que mis mortales labios no deben profanar, amparadme ángeles piadosos y recordadme al pasar. Que no queden vanas mis suplicas y me mantenga entre suspiros en la mentira más vivaz. Libradme oh, por piedad, ángeles de los de pronta muerte, de la angustia de ignorar la perfección fuera de la incompletud, fuera de mí...

Hacedme los brazos del sentir abandonar, traedme la paz de la muerte y hacedme olvidar. No os olvidéis de mi y mis suplicas recordad. Siempre, en cada noche, recordad.

Ya quisiera enterrarme en el tiempo.

Sepultarme entre piedra fría,

fríos colores en los vitrales de cristal.

Pasearme cuan espectro,

durante noches y noches

-inacabables y eternamente ligadas-

por larguísimos y oscuros pasillos,

mientras por ellos viaja

inundante y melancólico adagio

animando al ánima libre

ya de todo gozo y toda pena;

gozando solo de su propia soledad.

Y duelen las despedidas. No se abraza para no prometer. No se le promete en vano al cadáver, que se queda a la ausencia del que parte.

las hojas se secan con el otoño

y se caen sin mesura sobre el limpio pavimento

lleno de aceites y afanes mundanos.

La vida se extingue como se extingue

la llama de cualquier historia entre dos amantes

cuando el mundo se acaba solo,

en la inmensidad del finito propio.

El silencio de los muertos.

La mudez de los exiliados.

Duelen las partidas y se adora la vida

como promesa y cómo juerga en riña.

ufana existencia tiene el hombre que se aferra de si mismo como esperanza marchita, como hoja fallida seca en el invierno a falta de brillo que la engendre para sí.