Pensar por pensar, escribir por escribir, no necesita uno otra razón, aunque a veces las haya. El placer, el extraño placer, ese que gracias a ser tan ajeno
es tan propio, de hacer algo sin una razón premeditada;
de escribir por que así se quiere; de expresarse para que solo un papel te escuche, incluso sin esperar que alguien mas lea tus palabras, entienda tus ideas.

Vagar por un mundo y volar por un cielo nocturno; iluminado por los sueños y estrellado por infinitas esperanzas, que son lejanas porque solo están adentro, profundamente enterradas en un sarcófago, adentro, adentro.

Adentro, adentro, atraviesa la carne, penetra la mente
e involúcrate íntimamente con el alma
entonces encontraras un secreto, un tesoro.

y ahora si escribo para ti, quien seas, porque sabes que?,
no importa lo que hayas hecho, lo que hayas podido y no hacer
aun puedes soñar, lastima que tengas que respirar
pero no importa, aun así sueña.

lastima que tengas que hacer a tu corazón latir sin ganas
lastima que no veas esperanzas con tus ojos, pero
no dejes por nada de esto ni otra razón de soñar,
de fabricar tus propias esperanzas por el mero hecho
de deleitarte viéndolas volar frente a tus ojos
sellados por el oscuro de la noche y la pesadez de tus parpados,
reflejadas en el brillo de la pupila de aquellos a quienes amas,
por sentir como te alejan del gris, déjalos que te hagan elevarte
tan alto como desearía cualquier soñador y, tal vez, guarda la esperanza,
porque tal vez te lleven tan lejos que no puedas volver,
tan lejos que ya no tengas que respirar, tan, tan lejos
que ya ni siquiera tengas que pensar o resolver,
solo puedas, porque quieres, soñar.

Sin importar lo gris que pinte el cielo, la densidad de las nubes y el clamor de la tormenta, siempre hay un ser que te susurra al oído antiguas palabras, sabios encantos; escuchas aleteos acariciándote y sabes que todo estará bien, y que le lluvia es solo parte del espectáculo. A esos mágicos seres, inhumanas criaturas llenas de profunda esperanza. Gracias.

¿Que es?

El insoportable vacío del silencio propio.
Estoy sordo, en verdad me hago sordo.
Veo hacia atrás y desentierro los errores.
En el presente, ante mis pies, veo los occisos
Hacia el futuro una trecha incierta, como siempre
Matizada de verdes, estúpidamente esperanzadora

Mi legado ha sido maldito por mi propia humanidad
Nací y crecí acabando con cada peldaño a mi paso
Deshice cada botón, muchos hasta hacerlos marchitar
me mentí con bellas ilusiones, con terribles trazos.

Miro mi espalda y además de infructuosa frustración
He perdido de mi vista algún ala, no hay pluma blanca
Sangre, sangre; fango y sangre manchan cada pagina
Retiro mis fichas, me doy avergonzado a la mar danzante.

Miro mis manos ¿porqué están tan putrefactas mis garras?
Escoria del siniestro atrancada entre mis manos
Pedazos de malas historias se hacen visibles al desnudar el alma
cansada y engullida por su propia vergüenza, por su propia agonía

Tonadas tristes, poco sublime melancolía;
melodías disonantes, elegancia perdida;
precisión atrasada, trozos de jengibre.
Orgullo diluido en el pasado, laconia inducida.

Mentiras que rasgan piel y alma, recuerdos sin vivir, sueños muertos: Eso le queda al galafate maldito después de errar como cobarde por este paraje perdido.

legado de seseción.

La bravura adormecida, las pasiones mal repartidas, mal dirigidas. Epoca de esperanzas con pocos frutos, esperanzas que se acaban con cada amanecer. La noche ciega no se muestra, las estrellas se alejan y la luna se apaga, no hay sueños que la alumbren, ya no.

Atisbos de la gloria, simulos de persona, teatro mal dirigido, guiones empezados y la palpitante incertidumbre, la frustración de no saber si aun contamos con quien ver; seguro esta tras bambalinas gozandoce el verdadero espectaculo.

Las hadas se marchitan, y las brujas callan por pudor, los caballeros se van a sus camas, ya no hay tierra para el labrador. Los reyes no tienen mas palacio que el engaño y la traicion, Es su ministerio. esta es nuestra edad, el destino de nuestro suelo.

Sueño con los sueños, cuido al moribundo niño, sueño con un veterano tierno. Desconozco la inocencia desde mi inconsistencia, le reconozaco como virtud, refinadora de estoques a lo largo de la faena.

experiencia amarga, dulce la vida; amorosos recuerdos, laconicos sueños, esperanzas moribundas retorciendoce en el campo. cantan los cisnes al callar de los soñadores. sueñan los ancianos con morir para que un dia afloren.

Adolecente Nosferatu

Ya empecé a perder la cuenta de las lunas que me he bebido, cada noche al despertar.

Y comienzo a sentir como, con esas lunas, se alejan los recuerdos, los livianos pesares y las pesadas tardes de sol.

Y como con esos recuerdos, de tardes y pesares, se pierde la culpa por hacer llover sangre sobre las noches que me bebo.

Y con esas noches me he acostumbrado a traer la misma historia que me trajeron los cuenteros y los jóvenes abuelos.

Me he acostumbrado a contar con mis manos la historia del monstruo que le arrebata la vida a los inocentes, así como me arrebataron ami mi muerte.

La misma historia que me contaron como ahora te la cuento, escondida tras el dulce dolor de la agudeza de un par de colmillos afilados abriéndose paso hacia la ultima gota de nuestra hipocresía.

Haciéndote mantener presente el sueño de la bella mascara de sutileza que te embeleza con sus ojos tan carmesí como su propio festín… en ese entonces yo bajo la roja luna de hoy, tú.

Era una cabeza pequeña con una calida mente que abarcaba todo un imperio…

Una niñez parte, deja desolados los fantásticos reinos que una vez fueron suyos
Me abandona, ha sido insultada
Se va con la cabeza gacha, se lleva los sueños que a ella le pertenecieron pero que,
Conmigo, alguna vez compartió.

Se va y no hay forma de correr tras ella
Hay otros caminos que encadenado me quieren hacer recorrer
y mi único escape esta en el sentido contrario de la brújula
Tuve un norte, ahora, cansado y agobiado
Sigo un turbulento y frío sur.

Marcho y paso a paso se pierden los correteos
Respiro a respiro mueren cada uno de los alegres gritos
Que en otrora inundaron las historias y las fabulas.

Se marcha el niño… se va pero no muere
Parte hacia el desconocido limbo
Dejándome a mi en el infierno de una rutina insensata
Y sin fuerzas para luchar por una fantasía infantil…Cuanto le extraño.

Cuando los recuerdos duelen por lo bellos, la melancolía te invade y no queda más que desgarrar tu garganta muda en unas líneas de desesperada y mal escrita poesía

epitafio para un fantasma inpropio.

Fantasma que lejos se engendró,
inmortal recuerdo de otra memoria
adorado por una diosa, te agradezco.
Desde mi escritura tosca, te agradezco.

Por haberla vivido, por haberle compartido la felicidad de una existencia noble, tu le diste lo que yo no he podido, le compartiste lo que yo no, por eso te agradesco. Porque se que te sueña en cada recuerdo, porque se eres su tesoro, eres mi admiración. De mi mente alejare lo humano y demoniaco, lo mundano, no te celare, asi que me dedicare a agradecer.

Una lapida lejana, una lagrima que no sentiste en su piel, lluvia nunca derramada para sus juegos, en silencio cancion de cismne.
Un moderno laud preso, un infinito recuerdo guardado en tu epitafio, grabado, no solo sobre el frio hueso, sino ardiendo en su puro pecho.

Dedicado a Juan Felipe, a quien no conoci, pero mucho le debo. n nombre, honor y gloria de mi eterna señora.