divagaciones de causas: el rojo amordazado.

Rojo.

Rojo...

Rojo.

De rojo se pinta el cielo en las salmodias del ardor y el nuevo fuego,

esperanza roja tiñiendo día y noche el firmamento.

Crisol del renovamiento, causa divina de la nueva raza, el nuevo efecto: Un solo verso

Roja la cruz templaria y el halo en sus espadas.

Rojo su sacrificio y su eterna remembranza.

Rojo por el rojo de los clavos y la corona carmín de los espinos.

Rojo el fondo de la cruz gamada conjurada por los alemanes bravos,

esperanza roja prescediendo a un pueblo.

Remembranza de glorias, la utopía de un mundo nuevo.

Roja la bandera del comunismo, de la hoz y la maza,

la que canta la internacional sobre comunas y alzadas.

De rojo matizados los paños negros de los nobles anarquistas,

confiando en la nobleza de los hombres,

Asamblea de los hermanos.

De rojo todos los trapos sacros que mencionan la gloria de los hombres por su causa:

Roja la sangre como tinta con la que se escribe la historia y la memoria...

Rojo el dolor. Rojo no será el olvido porque de rojo nacemos todos los hombres.

Hay algo más allá de esa visión mas aferrada en el acá.

Hay una tradición más vieja que lo clásico y la canción al pueblo de Helena.

Hay cuernos y danzas, a la sangre, al viento y a la consciencia...

antes que a la carne y al barrote del frío hueso...

Hay un inmensurable invierno soplando en montañas y desiertos.

Un Dios, una conciencia y un divino ejercito

marchando por tierras mucho más vastas y viejas.

Y hay, para empezar, cánticos a la virtud y al noble hombre,

que remontan al hombre mismo,

y envejecen en el ocaso con su decrepitar.

El serenatero.

Resuenan rebeldes, cortando el viento con desespero, las cuerdas añejas tejidas de romances y sueños juveniles. Raspada sale la voz limpia que cuenta de inocencias e ingenuidades, vez de faldas vez de infantes, acompasa la melodía triste que se procura un pan para no claudicar y ahogar en la inanición y la soledad.

lunares

Manecillas lunares resuenan aplastantes para anunciar el despertar de los centauros... y se pinta todo en escarlata.

Escarlata contorneado por curvas en vientre, ternura desvelada con ansias deslumbrada. hermosura desprendida de la roja pasión de una diosa, en femina, postrada ante su anhelo espectante, ante aquel baile por los tempos del astro de la nostalgia entonada; de los visos de belleza, incrustada en la piel y los sentidos... hasta lo hondo del pecho, de donde desprenden los suspiros.

Sin importar lo gris que pinte el cielo, la densidad de las nubes y el clamor de la tormenta, siempre hay un ser que te susurra al oído antiguas palabras, sabios encantos; escuchas aleteos acariciándote y sabes que todo estará bien, y que le lluvia es solo parte del espectáculo. A esos mágicos seres, inhumanas criaturas llenas de profunda esperanza. Gracias.