tiene que haber algo... devorar al propio corazón!...

que remedie en algo cada punzante pulsación.

tiene que existir un manera... abandonar la propia razón...

que destierre los caminos que marchan al dolor.

tiene que haber algo adentro del hombre con lo que se pueda deshacer de si mismo...¡Maldita dualidad!

A los poetas y su espíritu amordazado.

El hombre ha sido palabra.

El amor ha trascendido el idioma.

La vida se agota y se menciona. Palabra.

El hombre fue palabra pero con el tiempo la abandona.

El dolor ha trascendido el idioma.

A la muerte se le canta y ella llora. Palabras.

El hombre una vez fue niño y aprendió la palabra de unos labios cariñosos que se hacían al abrazar, de ensueño y de canción.

Al amor se le cantó muchas noches y las pieles se desgarraron, unas de valentía otras de adicción. El dolor vino cada noche a posarse en cada ventana y cantar.

La vida y la muerte se hicieron una yéndose lejos, y las palabras nos perdieron a nosotros cuando nosotros las perdimos a ellas y tan solo fueron gramática y semántica, y tan solo fueron ciencia. y se ahogo la magia, y así se llevó el viento la palabra.

y el ruiseñor no cantó cuando fue agravio la mención de Dios.

Cuando el gris engulló los caminos las sandalias se engulleron solas para que ella no llorara más.

Así pasó el tiempo y así pasamos nosotros de los sueños a la fábrica.

Si no somos palabra somos engranes, bellos engranes, parteros de autómatas estructurales.

Hay algo más allá de esa visión mas aferrada en el acá.

Hay una tradición más vieja que lo clásico y la canción al pueblo de Helena.

Hay cuernos y danzas, a la sangre, al viento y a la consciencia...

antes que a la carne y al barrote del frío hueso...

Hay un inmensurable invierno soplando en montañas y desiertos.

Un Dios, una conciencia y un divino ejercito

marchando por tierras mucho más vastas y viejas.

Y hay, para empezar, cánticos a la virtud y al noble hombre,

que remontan al hombre mismo,

y envejecen en el ocaso con su decrepitar.

Eres un angel desprendido de su abrazo,

encargada a mis cuidados:

a la guarida de mis brazos y la palabra de mis labios.

Eres la vida que se pierde en cada lágrima,

rebozando como lluvia tras la sequía,

trayendo sonrisas a la flor de orilla, al canto de los campos.

no habría otro consuelo que la sonrisa que me arrebatas.

No hay otra razón, para parar la sublime sangría,

que no sea sostenerte entre mis brazos.

Ah elegía eterna que no te marchitas,

agonía dulce del recuerdo sombrio

luz de luciernaga, estrella

caida del frío del cielo al mordaz hielo en tierra.

Memoria que no abandona,

tesoro de plata incado en mis pupilas.

Daga que rasga, canto que arulla la muerte silenciosa,

la muerte de aquello que no vive,

de aquello que vive,

de aquello que sueña con servir a lo que ya no fue.

Las ideas pueden ser terribles. Una ilusión puede desatar miles de lágrimas reales, desbordandoce desde lo mas hondo del corazón, desde ese pequeño callejón donde se idean los sueños y se guardan las memorias y las esperanzas... no sabes lo que es verte sonriendo en medio de palabras nuevas y ensayándote las hermosas alas que tan bien te quedan. Si tan solo pudiera soñarte tranquila durmiendo entre los brazos del hombre que ya no soy- que ya no se si seré- soñando con bastas praderas y viejos arboles que cantan con los niños corriendo entre las flores... y el azul...siempre el azul.

es extrañar una cosa cuando uno sabe que viene otra, y aun así arrastrarse avanzando y recordar, siempre recordar.

Es la hora de las risas, sale bufón a bufonear.

Con tus colores tan irónicos, cántale una oda a la felicidad

en este valle, hermoso valle ríe y has reír

eres su miseria y no solo ellos se pueden mofar...

Ah!, de seguro tu lo harás mejor: ríe bufón, ríe hasta que te logres desgajar!

Dios no abandona a sus hijos. Sus hijos le abandonan a él y a sus ángeles. Somos nosotros, los miserables, quienes escogemos la mano y la visión de los demonios y abrazamos el infierno como último consuelo de justicia.

-ensueños satinados y terciopelo mal cuidado.

Veneno, veneno soy...

-Recuentos de tesoros, ilusiones apiladas.

...óxido, ácido y herrumbre.

-¡Te tengo joya preciosa!

...desdichado, miserable soy.

Finas telas raídas y palabras podridas...

inocente y hermosa eres ¿no me tienes?

No, eso no... No me tengo.

La existencia de los hombres es efímera y efímero es su andar. Las huellas que se esmera con tan solo una palabra ajena se alcanzan a borrar.

Los amores que se tiñen en las pieles de los hombres se destilan amargos y acompasan un perpetuo memento de estrujoza desazón.

Lo eterno, que dios carga por nombre, se evanesce seco y nos voltea la mirada atrás.

Un día creímos, pero el hombre es efímero y es su destino olvidar.

sinos inconclusos.

Hay hombres que mueren por un amor.

Hay hombres que alcanzan a rozar la pertenencia de la vida

por amor. Hay hombres que nunca lo encuentran.

Hay hombres que sueñan y sueñan,

unos que buscan y otros que esperan;

pero el tiempo no se detiene ni para los primeros ni para los últimos,

ni siquiera para los que no serán nombrados.

Hay hombres que mueren de amor. Un amor los mata.

Hay un hombre, barado en el mundo,

con unas alas impuestas de motley

desechas por su mano y el polvo del viento.

Hay un hombre con un niño perdido

y más amores de los que puede contener,

muchos más de los que puede vivir.

Hay un hombre que te busca entre las sombras

mientras tan solo quiere verse a si mismo

cuidando de su amor, acunándolo,

a ese amor que ronda en medio de esa nada tan escueta,

repleta de rostros, de caricias, de palabras...

hay un sueño para ese hombre. Hay un sueño para todos los hombres. Tanto él como ellos...

Ambos habrán de morir

El serenatero.

Resuenan rebeldes, cortando el viento con desespero, las cuerdas añejas tejidas de romances y sueños juveniles. Raspada sale la voz limpia que cuenta de inocencias e ingenuidades, vez de faldas vez de infantes, acompasa la melodía triste que se procura un pan para no claudicar y ahogar en la inanición y la soledad.