El amor ha trascendido el idioma.
La vida se agota y se menciona. Palabra.
El hombre fue palabra pero con el tiempo la abandona.
El dolor ha trascendido el idioma.
A la muerte se le canta y ella llora. Palabras.
El hombre una vez fue niño y aprendió la palabra de unos labios cariñosos que se hacían al abrazar, de ensueño y de canción.
Al amor se le cantó muchas noches y las pieles se desgarraron, unas de valentía otras de adicción. El dolor vino cada noche a posarse en cada ventana y cantar.
La vida y la muerte se hicieron una yéndose lejos, y las palabras nos perdieron a nosotros cuando nosotros las perdimos a ellas y tan solo fueron gramática y semántica, y tan solo fueron ciencia. y se ahogo la magia, y así se llevó el viento la palabra.
y el ruiseñor no cantó cuando fue agravio la mención de Dios.
Cuando el gris engulló los caminos las sandalias se engulleron solas para que ella no llorara más.
Así pasó el tiempo y así pasamos nosotros de los sueños a la fábrica.
Si no somos palabra somos engranes, bellos engranes, parteros de autómatas estructurales.
1 comentarios:
Prefiero ser una palabra a un engrane.
De los sueños a la fábrica hay un vacío inmenso y se arrastran allí a quienes las palabras no llevan consuelo.
Estás escribiendo hermoso, hermanito mío.
No sabes cuanto te quiero...
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