¿Que es?

El insoportable vacío del silencio propio.
Estoy sordo, en verdad me hago sordo.
Veo hacia atrás y desentierro los errores.
En el presente, ante mis pies, veo los occisos
Hacia el futuro una trecha incierta, como siempre
Matizada de verdes, estúpidamente esperanzadora

Mi legado ha sido maldito por mi propia humanidad
Nací y crecí acabando con cada peldaño a mi paso
Deshice cada botón, muchos hasta hacerlos marchitar
me mentí con bellas ilusiones, con terribles trazos.

Miro mi espalda y además de infructuosa frustración
He perdido de mi vista algún ala, no hay pluma blanca
Sangre, sangre; fango y sangre manchan cada pagina
Retiro mis fichas, me doy avergonzado a la mar danzante.

Miro mis manos ¿porqué están tan putrefactas mis garras?
Escoria del siniestro atrancada entre mis manos
Pedazos de malas historias se hacen visibles al desnudar el alma
cansada y engullida por su propia vergüenza, por su propia agonía

Tonadas tristes, poco sublime melancolía;
melodías disonantes, elegancia perdida;
precisión atrasada, trozos de jengibre.
Orgullo diluido en el pasado, laconia inducida.

Mentiras que rasgan piel y alma, recuerdos sin vivir, sueños muertos: Eso le queda al galafate maldito después de errar como cobarde por este paraje perdido.