Damn on me, crawl on me, and make fall thousand nails,
trespass me with the mercy of the blacked wings
that carry death and rest for my existence sin,
Oh! just mercy i beg, in the pointed steel,
in the scarlet tear of my runaway life.

Cuando llegue el fin, ponte en pie, levanta la mirada hasta la nube más espumosa sobre tu cabeza, échale un par de sonrisas y tres gotas destilando nostalgia, suelta la tierra que empuñas en tu mano y déjala volver, que se esparza cenicienta sobre el suelo árido e invernal.

Cuando llegue el fin, recuerda grabar por dentro el último destello de sol, colado y rayado a traves de las extrañas nubes, remolinos de vapor. Recuerda agradecer cada punzada en el corazón porque quizá ya no lo necesitas más.

Cuando llegue el fin aferra entre tus dientes las últimas palabras, no grites ¨amor¨, no pidas redención, deja a tus ojos entonar mil himnos y mantén firmes los pies, haciendo mella en el suelo quebradizo.

Cuando llegue el fin, recuerda que él estuvo allí y que sus manos desplegaron mil gracias. Empaca ese último aliento en un suspiro, retén un último por qué y repasa el iris de todos esos ojos que una vez amaste...

Luego vendrá un segundo de silencio... para el estruendo que vendrá, con la tierra abierta bajo tus pies, con el mundo entero esperando solo por si mismo, extiende las manos al cielo y déjate caer.

pD: allí estaré

~I~

Extraño la inocencia de los sueños de cuando era niño...
Quisiera ahora encenderte un bosque de faroles...

Abrir una puerta, quemar con plata mil soles, fundir mil noches...

Huir con la corriente de la cascada, abajo, la cascada.

Salpicar el aliento contra rocas en el río turbulento,

entretejer carmines los lazos, pintar con ellos las nubes del cielo.

~II~

Dame una mano y túmbate a sonreír un buen sueño, bajo la sombra de un frondozo roble, dame de lejos un beso. Descansando tu mejilla en mi pecho, con pensarlo
me entregarás el poema que no se escribe y que queda en el negro lienzo,
fundado lucero... en el tiempo, para memorias y olvidos, un lucero.

En mi pecho encerrado el tacto y la labranza de mil manos que me falta, de mil vidas para mil nombres que me han dado dos mil ojos que me han visto y mi silueta han adivinado -atinando...desatinando- Por mis venas brava sangre se aquieta y se estremece, como el estanque al llegar el eco de los pasos del gigante. El llanto de mil voces, inocentes la quinientas, claman por un veredicto a los soles negros, a las horas más inciertas, a los caminos más ensortijados, y la toxina del deseo conduce sus ecos a un sideral encierro. Artificios vítreos y pulsaciones de vida entre mis dedos, un paso en falso para caer a un camino cierto y una cortada profunda para que ventilen los sueños.

Querida muerte: he encontrado el susurro que buscaba.

Hace un par de ayeres que tus ojos son distantes,

aunque tu aliento no se vaya,

aunque la noche me recuerde que vendrás

Desde que las estrellas tienen brillo y desempañó la sepia de los ojos,

hubo un pequeño juego que de repente se acabó.

Yo te extraño hermana muerte, en esas noches solitarias

y aun en su sonrisa me gustaría que pudieras

tomarnos de la mano para hacer una ronda nueva,

necesito que sepas que se hace precisa la lumbre de una hoguera.

Los lamentos que me enseñaste tienen su lugar preciso

y en lo más alto de mis arcas guardaré siempre su frío

El invierno estará en el tapiz a la cabecera de mi cama

en los grabados de su cuna, en los suspiros de mis mañanas,

tu nombre se cincelará en el oratorio de mis plegarias.

Hermana muerte, un juego nuevo te propongo:

ven por nosotros y danos ese descanso eterno

cuando su sonrisa lo haya consumado todo,

cuando hayan suficientes zapatos llenos, dejando huella

y las palabras del epitafio tengan voz y eco

en las almas aledañas y en las peticiones más lejanas.

Envuelve con tu elegancia las flores de nuestro jardín

danos la memoria de las noches más milenarias,

no nos dejés desenamorar de la nostalgia

y no abandones tu apostada. Despliega tus alas

y guarda nuestros pasos, murmúra en el camino

a nuestras arpas y labranzas

Y vendrás por nosotros, muerte amiga

y te recibiremos gustosos, como siempre serás recibida en nuestra casa,

con lumbre de velas, con letanías de muertos,

con rocío en las mejillas y sonrisas en los labios.

Y extenderas tus manos sobre aquellos que has guardado,

y nos mostraras la tierra prometida tú que fuiste ángel.

y serás entonces el hogar nuevo al que llegar,

al final de la jornada. Al final de la jornada.

Para ambos corazones al final de la jornada.

A ese saco echaremos el polvo de los huesos y los gritos más desalmados, en las alforjas solo caben leña y tinta y fuera de ellas, aun en la espalda, solo hilo y la guitarra de siempre, para burlar el frío y para que no se nos olvide cantar cuando el camino se haga largo.

De a pocos, cuando cantas, vas desprendiendo los tendones a mi espalda, desnudando las cuencas donde tejeras de caricias un par de alas bravas, hasta que toda la carne se deshaga y de mí se haga al espectro preciso, y mi asta en tu sonrisa sea perenne alzada como el nombre de un fantasma, que sea yo la voz que no tropieza y el paso firme que se aferra, el escudo que no cede, el peregrino que no cansa. Que sea el patriarca más rebelde y el más infantil de los amanuenses.

Que los gritos que alzaba en mi niñez, le ruego a los silfos de la noche, vuelvan a la vida del reino de los muertos, que andantinos erran entre los distantes astros, para llevarnos lejos, para empujar las velas, encantar los maderos, soplar las hojas, cubrir tu piel en las noches y enseñarle a un alma nueva las maravillas del mundo, sin miedos ni perversiones, porque él, amor mío, él sabrá más que nosotros y él, querida mía, alma toda de la mía, aprenderá a volar antes que gatear y aullará a la par que clama aferrado de tu pecho la esperada llamada, tan sutil, tan serenada: Mamá.

Tinta y leña de las alforjas serán vaciadas, y con ellas nuestros días no serán flagelantes ni sus horas esclavizadas, tendremos siete mil momentos para mantener encendida la hoguera y la vida para derramar la tinta e ir por nueva; los relojes, mi pequeña curiosa, serán tan solo enseres vanidosos, colgados como alhajas a las paredes para que bailen y arrullen cuando sus engranes más viscerales se sientan necesitados de expresión. Todo esto, Niña de siempre, es un sueño y una promesa tambien.

Tenemos dos pies y en ellos nos tambaleamos,

tendones que crujen y se raspan los unos con los otros,

cabezas que se balancean pesadas en las noches

muy cargadas de olvido y nostálgica melancolía.

Hemos sido fruto indeciso de la fuerte y noble tierra,

que como ríos ha encauzado el raudal de nuestras fuerzas

en agua roja que retumba en nuestros pechos

e inunda toda horma asida en cada huella.

Nos llamamos monstruosos, perversos y recreadores;

Teniendo palabra hemos bautizado y maldecido,

Con nuestras manos hemos tejido y descosído,

Aunque, también, hemos sido

Mirada que se aleja

pupila que se empaña

garganta que desgarra

precaria que se alza

…

Podemos aun soñar con el pecho atiborrado de sangre,

nombres y gritos aun claman por las alas que dieron a las aves,

hay aun una voz que ruega el brillo a las estrellas y la belleza a la noche

lo vasto a los prados y los mares, la sutileza y la constancia al viento

la alegría y el perfume de las flores:

Podemos soñar cuando la luna se alza completa a trinar entre nosotros.

...

¿Dónde estoy'?

.

I miss death, cuz...

i don´t want your smile

to be torn.

When the crow came

and knocked my door,

i pray him fervid

to bring me back the sky in your eyes,

the view of my wish...

the face of my dream.

Hasta que tú regreses...

Mientras el viento sople

esperará mi pecho henchido

y se desgarraran las paredes de cuero.

Se fundirán piel y costillas,

Hasta que tú regreses.

Mientras que las miradas solo contengan vacio

vagaré de un extremo a otro.

Esquina a esquina recogeré la memoria de tus pasos,

le arrancaré tu voz a su distorsionado eco,

entre gritos y balbuceos

no dejaré que se apague tu nombre en el viento

y entonces estarás aquí,

habrás vuelto y harás de tus lagrimales tintero

Serán tus huesos mi mármol

Tu abrazo mi sarcófago

y volveré a retozar en aquellos campos verdes

crecerán las flores al invierno,

se fundirán el sol y la luna en un solo astro

y serán tus ojos el firmamento

y tú, memoria, silencio, sonrisa,

serás el santuario por el que resonaran mis pasos

y el eco de mis risas alcanzando tu juego

Pero mientras tanto

la noche seguirá avanzando.

Y las nubes cubrirán mi cielo

cuando mire hacia él en busca de consuelo.

Y arderá la ciudad

Se quemará mi alma

El fuego consumirá mi hogar

Y mis sueños se harán cenizas.

Mientras el viento sople

esperará mi pecho henchido

y se desgarraran las paredes de cuero

Se fundirán piel y costillas.

Seguirá la Luna ocultando su rostro

Y las estrellas rehuyendo su brillo.

Se marchitará el pasto bajo mis pies

Y se mantendrá en mi cuerpo el olvido

…

Hasta que tú regreses

De por qué, ayer, me quedé sin escribir.

Ayer el cielo no decía mucho porque estaba detrás de las cortinas y eso, eso mis queridos amigos es ser más que simplemente hedonista. Ayer yo no escribí, ellos lo hicieron; yo que me gasté la tinta gritándoles reclamos sordos y desesperados a los dos, a todos, así que ayer me quedé sin escribir.

Mientras ellos lloraban todo un potente océano de lagrimas y lo llenaban de pez y lamentos, se soñaban con un bosque oscuro, se dibujaban y desdibujaban nubes informes, conformes, rebeldes, mientras desnudaban frutas maduras y tiraban la cascara triste, sola, sin asestarle al cesto y le lloraban y le cantaban al rocío de los ojos que se desparraman cuando escuchan y leen el cuchicheo de los timbres en las bicicletas de la mañana repartiendo los diarios… yo estaba allí, inerte, habiendo olvidado abrir la bendita ventana para que la mariquita volara fuera y no terminara por posarse en mi ojo, eternamente abierto… yo, sin inmutarme, no escribí.

Ustedes creyeron que a mí me dio por escribir por y para ustedes. Bien se equivocan, pero la culpa, no digo me sea ajena. Yo vine aquí y claro, me quedé ¡craso error!

A mí la poesía me la brindó el mismo que me animó la vida y sus fingidas certezas no valen ni por por una, ni por el más ínfimo fragmento de su sonrisa. Es por eso que me marcho, porque a él y a ella me debo, calzas, manos y palabra y solo a él y ella les podría rendir cuentas sin fijaciones ni afanes.

Y si algún hermano, con la misma marca, se acerca a sus puertas aun temeroso de la vida, que sepa de una vez que ni certezas ni azares dependen de su capricho estatal y que una mística providencia, al final, les arrancará esa insana paz inundada de estanques putrefactos y les dará una última luz y una última sombra, un silencio perenne, y solo de ellos depende abrazarlo antes de que se los imponga la tumba.

Espantapajaros

No rebeldes, aficionados a la rebelión.

No devotos sino panfletarios inconclusos.

Lenguas cortadas, artríticas manos pintadas… ¡por favor!

Callaos ya que tanta incompetencia está ahogando la autentica devoción

Callaos, callaos, que vuestra alma no es sino adorno de férreos enseres!

Vosotros que no sois sino engranes pero aun alzáis la cabeza al cielo:

¡Dejad a las aves volar!

… No sea que más pronto que tarde encontréis el cielo vacío y gris.

Una vez más el velo teñido de rojo, una vez más la noche y la luna sin visión posible.

Una vez más que pierdo al horizonte amor y fraternidad. Una vez más que bailo con los muertos…

Y me he hecho torpe: trastabillante adelanto cada paso: calados tengo los huesos…

¡Y qué bien se mueven los esqueletos ¡! y qué bien ríen!

¿Tanto más mi amor? ¿Mi señora, será hora ya? ...¿Será otra la hora?

Ostenta tu mano, clava en mí tu piedad. No me dejes solo soledad.

Llévame contigo al sepulcro del silencio, llévame contigo y no me dejes ver atrás.

Gota por gota ya han llovido tantos otros el pesar y yo quiero sonreírte,

señora pálida, amante de los que se van, oh tú, último abrigo del hombre huérfano,

en medio de la estridente selva infernal, recuerda mi nombre y olvida mi infamia, recoge los sueños y comienza a volar!

Sangre en el río, sangre en el río,

cata el sabor de tus seres queridos,

deleita el dolor de tu amor ya marchito,

y olvida el temor de dormir,

de espaldas, el abismo.

Jugarán, lo se, los niños sobre mi tumba.

Mis ojos que son ciegos, que más no lo sean, ay mi luz, que ya no lo sean. Que con el respirar raído he buscado en tus vientos mi aliento, que en salmodias he buscado un santuario de letras para tu cuerpo que guarda tus miradas y sueños.

Maldición de la palabra corta, de la lengua torpe y yo os extraño y no alcanzo a cortarte la piel y destilarla en ajenjo. Si me desgarraran de una vez más que la piel el tiempo y cada segundo se desangrara fuera de mí y regara las santas plantas... Sí. Más valdrá el rojo carmín de la rosa, la grana y el clavel que las injurias, errantes de miseria, entre mis pasos.

Allí en lo alto, ángel que esperas, que velas, trae en buena hora la noche eterna a mis parpados, el silencio a mis labios y libra a mis queridos de mi lacerante abrazo.

Calle abajo, arrabal de blancos, legado del caído y seductor, de bello rostro y blancas manos, de poemas dulces y sangre embriagante, callé abajo, se van rodando, pero nada de lamentos: sabrás que son segundos que son respiro y son tuyos y tú, tú que eres tiempo y olvidas ve a cincelar la lápida y tal vez, al final, dejes un mejor recuerdo.

Que no sean mentiras, que sea un canto ajeno a la miseria del mundo, testimonio eterno de la divinidad que ya no bebo.

Las noches...las noches suelen ser oscuras y hermeticas, suelen ser cantos silenciosos resonando detras de mil velos, por un pasillo arcaico, lleno de remembranzas.

Las noches suelen ser tranquilas y guardar bestias aullantes que estremecen a los oídos dormidos y a las almas calmas, donde se develan todos los sueños de los niños y los hombres con mayor presteza y temor.

Las noches suelen estar llenas de magías inhumanas, enajenantes de la raída senda de los malos mortales, suelen ser una tranquila invocación a la muerte...

Esta noche no estás y te tengo marcado por todas partes. Me has traído calma y me has hecho estremecer a cada paso, si camino entre las calles grises de esta ciudad tan vacia, tan ignorante, tan indolente, tan petulante, ciudad al fin y al cabo, no me encuentro con otra cosa que el ruido sordo de mi sangre clamando por tu nombre, gimiendo en sus lagunas por una gota de tu silencio, derramandoce sobre sí misma frenéticamente para llamar la atención de los astros tan lejanos, tan luminosos, tan ignorados, tan indolentes... buscando la luna para que me recuerde tus ojos y me deshaga los nudos de carne que se me forman entre tendón y tendón.

Esta noche, con su viento frío arropandome de mi, no se vasta sola para aullentarme los temores, y por eso, hermana mía, te pido que vengas a mi ventana, que me arropes en tu abrazo y me beses con silencio, que me hagas olvidar el nombre impuesto, que me des uno nuevo, que me enseñes a cantar con lagrimas de sangre y tañir de purpuras cuerdas, que no me dejes solo y seas mi escapulario para ullentar a los demonios y las bestías que dentro de mí aullan y se revuelcan intentando deshacer los velos de tu noche.

Alquimista infame.

Ese que da las gracias investidas, la inspiración requerida,

aquel lamento preciso y desesperado ,

aquel violento aullido que conmueve los rojos tejidos,

que estremece las lagunas de la sangre,

que las llaman a la rabia e invocan el llanto,

es ese el difamado: el hacedor infierno

Me he buscado desde siempre y conmigo, he esperado encontrar un sentido que me justifique y sea más grande, no solo que el vacío sino, que las decepciones. Siempre obsesionado con el concepto de verdad, la belleza que habría de probarlo iba apareciendo ante mis ojos mientras yo neciamente y sin poder evitarlo me prendaba de su belleza y abandonaba mi suerte y mi consciencia a sus brazos.

Creo que en un principio fue la lógica quien me dio la confianza en la palabra, ya sumida en su esperanza me vi crecer, tambalear y caer en un fangoso sin sentido de donde apenas vislumbro salidas fugaces y que no me alcanzan nunca a traer la libertad.

En medio de ese fango y para no dejar morir las esperanzas invoco cada que puedo, palabra por palabra, todos los infantiles sueños y las quizá no tan vanas ilusiones que, o bien viene del mundo o la fantasía como espíritu vivo hace arder la palabra justificando en ella mi existencia y, para mi cansada alma quizá más importante, dándole permanencia a todo aquello que en el mundo aparece tan dolorosamente fugaz.

Cómo hago para justificar mi ausencia

cuando mis razones me subyugan, me son ajenas.

Como viajante incompleto camino y tú has aparecido a mi lado,

sin embargo el viento y las piedras soplan y caen ambos

sin merced o consideración de nuestros lamentos

ya hemos olvidado, querida bruja, nuestro grimorio completo

y sin todos los encantamientos en la lengua a penas y nos queda

aquella magia negra, azul, sola, la de la tinta, la del poeta.

Empequeñecido imagen y palabra.

Enmudecidas mis manos a merced del viento quieto.

Siempre el temor a tu belleza.

No preguntes por excusas ni medidas,

por qué te busco en medio de inconclusas huidas,

fallidas,

ni de descifrar trates el temor que me provocas.

Ojos albinos, soy yo a quien temo

porque tu cincelado he despertado en mí

a las brujas susurrantes inundando mi cabeza.

Yo soy el filtro y me he derramado,

encantamiento destilado,

en la sangría de egoístas ilusiones.

Una de tantas sombras.

Otro día más y aquel árbol permanece.

Otro día más para las cuentas, para los cuentos.

El mismo árbol floreciendo, el mismo,

el mismo árbol deshojando.

Otro día más y el cielo se oscurece.

Otra noche nueva para los cuentos, para las cuentas.

La misma luna iluminando la sombra tangible de aquel árbol viejo,

de aquellas palabras legadas de abuelos ajenos, de otras tierras y otras madres,

sueños que huelen a otras sangres y pasiones ya olvidadas, ya lejanas, ya distantes.

_ y esa, mi querido amigo es la cuestión ¿ah? No, no. Ya te lo dije, no se sale de aqui asi! ¿qué sentido tiene?¿a quién le servirías?.... ¿Cómo?... oh vamos, no seas egoista!

11:30 de la noche. El salón está oscuro. La silla derribada en medio de las sombras y el humo. Las cuerdas...: bien atadas.

-Necesito un nombre, nada más, eso dije en más de una ocasión -su voz sonaba algo quebrada pero todo estaba en silecio asi que no se perdia entre ningún click o crack- Lo he tenido todo y lo sabes, estas cuerdas de qué son? ¿plata... oro acaso? Con eso las tejieron?

-Ese no es el punto, pequeño idiota, y lo sabes, esa no es nuestra cuestión a tratar aquí- el rostro se le acercó a los ojos, pálido, invisible entre las sombras... un respiro- siempre se ha tratado de ti – la voz se alejo de golpe- eso sí que lo sabemos los dos y todos esos nombres, todas esas fotografías, retratos, poemas, promesas... y claro! Los besos, que me dices de tus malditos besos?

-yo...

-shhh!, tú nada, ahora escucha, ya has hablado bastante todos estos años! - esta vez fue un suspiro, claro y hondo – te quise... mucho, querido, si que lo hice, pero eres un bastardo. Ni un solo padre o madre natural, todos legítimos, reclamando tu maldita paternidad – un zapateo seco a lo lejos y...- ¿y yo? Te he esperado tanto, jugamos entre las sombras, me invocaste con tus malditas palabras en viejo latín... ni siquiera sabias hablarlo. -Todo esto... ¡Nah! ya no importa. En todo caso no vas saltar. Vas a volver. Vas a volver juicioso a tu recamara, tomarás tus cosas e irás por ella, la llamaras a tus brazos y la liberarás, un puñal limpio, una cuchillada sin más... cantarás para ella, olvidarás su nombre y entonces, solo entonces vivirás en paz, servirás bien y no volverás a refunfuñar...

... nada?, ¡¿No dices nada?!

-¿Qué quieres que diga? Sabes que me niego, que saltaré antes de que salgas de aquí...

-pero querido -le interrumpió la voz con una fuerte bocanada de humo sobre su fría y sudorosa faz - yo no saldré, serás tú quien lo haga...todo...

Las cuerdas se aflojaron y la luz cayó de golpe, blanca, blanca hospital, inundando la cabeza del pobre idiota, tirado en el suelo. Se levantó y sonrió... después de todo ella no estaba allí, las paredes seguían acolchadas, la puerta cerrada y ella afuera, a salvo.

Respiró... la puerta chirrió y allí estaban esos ojos, grises, como el cielo encapotado, llorando, como el cielo encapotado, y sus manos, blancas, tiernas.... rojas de sangre, y sus labios, rosa de tarde buena, en una suave mueca de compasión se abrieron diciendo:

-Aquí me tienes corazón. Tardé sí... pero llegué.

Iseo, Hija de la luna.

Hubo una vez una villa alejada de todo, exiliada del mundo no a razón de vicio sino de virtud, donde fue concebida una niña en una noche oscura, en una sombra infinita, entre lagrimas de amor. Las estrellas brillaban por doquier refulgiendo sobre el negro de la noche, pero la luna estaba sola, se sentía y no encontraba entre todas las estrellas un brillo como el que añoraba encontrar para calmar su soledad. Así bajó a tierra, se posó sobre una montaña y la noche se detubo porque esta, huérfana, no supo que hacer ni como avanzar.

La luna, con la piel puramente albina y los ojos como se tiñe la noche, que sobre el negro se destilan azules, purpuras y carmines rabiosos, con los labios finísimos y los pies temblorosos comenzó a descender la colina, sublime pero temerosa... La luna no camina...

El descenso, fácil para pies entrenados, entre suaves gramas que se inclinaban para acariciarle los tobillos y flores que de semilla pasaban a petalos abiertos con solo sentirla cerca, le resultaba complicado. Paseaba lento y hermoso, pero le temblaban los pies... la luna no solía caminar.

Mientras sus pies se arrastraban temerosos colina abajo, en la villa, algún que otro juglar aun despierto y quienes los escuchaban, corrían a tientas tropezando aquí y allá, buscando antorcha o candil para luchar con la completa oscuridad. Uno entre ellos, un mozo triste que no tenía inquietud por la negrura de la noche, se levantó de su asiento- nadie lo escuchaba esa noche porque él no sabia que cantar- y sintiendo como se le apenaba el alma por dentro, notó que el corazón le sangraba y tanto dolor le teñía la sangre de otra tintura. De sangre azul se le inundaron los pulmones y cayendo de rodillas, mirando hacia la colina sin ninguna razón para justificarse, comenzó a cantar el pesar de la noche en los bosques, de las sombras entre las ramas, del lobo y el ruiseñor sin musa para contemplar, de los ríos sin brillo y del mar muerto sin compañera para danzar.

La luna, a penas y a cuarto de camino colina abajo, escuchó la voz que un silfo, cabalgando en el viento, le vino a traer; la voz de ese joven y triste mozo le hizo brillar el corazón y recordó como se danzaba en los cielos oscuros de la noche. Y eterea comenzó a bailar, paso a paso, giro a giro y salto a salto, pronto vio toda la colina ya atras. Llegó a la villa y asistio el cése del alboroto, los hombres que antes se tropezaban a cada paso se clavaban al suelo por el asombro y el temor precensiando maravillados como el más hermoso par de ojos que hubieran visto nunca bailaban como fuegos fatuos entre las sombras. La luz de sus ojos y el tintineo suave de sus pies cuando rozaba el suelo se convirtieron en el unico desafio a la oscuridad y, junto con la canción del joven mozo, al silencio.

A esa voz llegó la luna poniendo sus ojos a la altura de los de él. y le alumbró la mirada y él la pudo ver, y ya no pudo lamentar más en su canto por los demás, porque en ese momento tuvo lo que todos lloraban perdido y la luna se preñó de la belleza de su tristeza y su canción y la guardó en su pecho. El joven mozo perdió la voz y la vida se le escapó amandola, todo el brillo de sus ojos se derramó en lagrimas sangrientas teñidas de azul y la luna lo tomó entre sus brazos y lo arrulló.

Durante siete noches la luna lloró su perdida, porque en su canto había encontrado aquello que le faltaba y en sus ojos estaba el brillo que las estrellas no podiían darle, Así que imploró al padre de los cielos que le revelara como recuperar su amor y calmar su pena. Los silfos que se negaban a sentir no pudieron esta vez ignorar un dolor tan hondo y lloraron amargamente lamentando a cada suspiro por la perdida de la luna y volarón todos apresurados dejando sin música a la tierra entera por el afán de hacer llegar el llanto de la luna hasta el padre de los cielos. Solo uno no la abndonó desesperado como los demás, uno que no pudo desprenderce de la luna y que se quedó para dar vida a sus lamentos en la tierra.

A la sexta noche de los lamentos de la luna los silfos llegarón a la morada del padre celestial, en la ultima boveda del oscuro cielo y todos, al tiempo, cantaron la pena de la luna y el padre lloró junto con todos sus ángeles conmovidos por la belleza y el dolor Asi el pádre mandó al más joven y hermoso de sus angeles a que se lanzara a la tierra y le indicó la forma en que la luna no sintiera más dolor.

El angel calló y buscó la luna. Al encontrarla le hizo saber que la vida de su amado la había llevado toda a su propio corazón y que así estaba en ella toda contenida. Debía conjurar una nueva vida con todo esto que guardaba para calmar su dolor pero, advirtió el ángel, el padre celestial solo le otorgaría aquel don de ser madre si aceptaba su destino como astro y volvía a alumbrar la noche junto a todas las estrellas.

La luna aceptó y así hizo. Con la sangre que su amado había derramado en la negra tierra conjuró nueva vida dando forma con cantos a una niña que llevaría en su belleza la esencia de aquel amor que por ese joven había sentido, y para alumbrar sus ojos les inculcó el recuerdo de su imagen haciéndolos brillar con una profundidad y belleza tan sublime y triste que ningún hombre podría nunca decifrar. La luna perdió su voz habiendola entregado toda en aquel ritual y asi no pudo conjurar vida nunca más. Teniendo que partir le entregó su hija a los silfos y le pidió a los lobos y a los ruiseñores que no dejaran de cantar en su nombre y subió a los cielos y la larga noche pasó y la luna supo llorar en silencio viendo como se llevaban los silfos a su hija lejos, a los adentros del bosque.

( primer borrador. )