Qué quién soy? lo sabrá Dios o lo podrán cantar todos los seres y lamentos que nunca aprendemos a escuchar. Soy como cada uno, el ignorado, el inconsciente, una palabra tan silenciosa que da espacio para escribir mil... ¿Qué seré? Os digo con la sangre al cuello que ya no soy otra cosa que recuerdos, y os confieso que los recuerdos no viven solos, que viven si se les da memoria viva, y por eso ya no vivo en mí y el ánima que habita mi cuerpo no puede ser libre ni entregada, tiene que ser causada e inspirada por aquel que sepa recordar, y así, si solo soy recuerdo, ya no tengo tanto más que recordar y si nado entre tu olvido, y si la memoria no te alcanza para creer en una sola palabra más, te digo que pintes con el mejor pincel una firma roja justo en la esquina del papel, que ya no queda nada, sino todo lo que fue, y serás el nombre que siempre has sido, y en él me consumiré pues seré, a fin de postres, la cita para el epitafio en tu lápida y la rosa marchita que cortarás de tu tumba sin dejar nacer.

Ay de mí, maldito siete veces.

Ay de todos los hombres que sueñen con el amor,

pues no se puede encontrar entre tus manos tu nombre

una segunda vez.

Y vagarán los ojos entre fluviales descendiendo a torrentes,

Proferirán las gargantas sangre

creyendote tan solo divina ilusión.

Bendito el cielo claro que no alcanzan mis ojos, que me derrama la piedad de ver en medio de mis vagos pensamientos tu nombre. Maldita la sangre de los oceanos que me supura torrencial y salada por la garganta, que se va consumando la noche, que me va trayendo un sueño, que me abre puertas inconclusas, secretas, desconocidas por todo hombre, puestas en juego con toda faena y toda lid, trofeo supuesto de toda batalla...Serás! siempre serás!

Isolda

Esta es una buena noche, una perfecta noche y tú...tú eres preciosa y estás aquí. Algunos dicen que después viene el silencio. Yo nunca he estado tan seguro. Sea lo que sea que haya luego, de ello me separa la talla de la torre del jardín, a vuelo de cisne. Ahí estaban tus ojos de invierno y un montón de palabras arrinconadas en mis tobillos, esperando por desanudarse y saltar bien calladas al vacío más pleno y significativo de toda mi historia. Ahí estabas tú y además de lo de siempre solo puedo lamentar lo mismo, y no puedo creer que se resuma en haber tenido que llamar a un móvil para pedirte venir… sí, suena patético. Lo sé... pero hoy es una buena noche y tú estás aquí.

No tenía como decirlo, como ofrecerte un salto, uno solo, mis bolsillos, todos, estaban vacíos y no podía pagarte el pasaje. Ahí estaban tus ojos y yo nunca había estado tan seguro. Te estreché entre mis brazos y con rabia en los puños, aun así, con algo de cansancio en el aliento, acurrucaste tu cuerpo contra el mío. Y ahí estaba yo, tan seguro, tan idiota. Tan valiente.

No quería mentirte, no quería arriesgarme. He soñado con el amor y fuera de tu piel he visto y palpado muchas cosas, fuera de todo tu tacto he vivido un mundo cercano, ajeno, embriagante… vacío, sin un nombre, con muchas palabras de más. No quería mentirte y poner esperanzas vanas e inconclusas en mi y en mis torpes manos. No quería mentirte y por eso salté. Por eso y solo por eso, porque cada noche recordaré tu nombre y cantaré desde el silencio, y versaré esta historia, sin censuras, ni celdas, ni tiempo… por nada más que tus ojos de invierno y esos besos del diablo que nunca me atreví a robar… caigo derecho al silencio, con las lágrimas frías como el viento que corta las palabras cosidas como mis labios y un solo nombre para lapidar: Isolda.

divagaciones de causas: el rojo amordazado.

Rojo.

Rojo...

Rojo.

De rojo se pinta el cielo en las salmodias del ardor y el nuevo fuego,

esperanza roja tiñiendo día y noche el firmamento.

Crisol del renovamiento, causa divina de la nueva raza, el nuevo efecto: Un solo verso

Roja la cruz templaria y el halo en sus espadas.

Rojo su sacrificio y su eterna remembranza.

Rojo por el rojo de los clavos y la corona carmín de los espinos.

Rojo el fondo de la cruz gamada conjurada por los alemanes bravos,

esperanza roja prescediendo a un pueblo.

Remembranza de glorias, la utopía de un mundo nuevo.

Roja la bandera del comunismo, de la hoz y la maza,

la que canta la internacional sobre comunas y alzadas.

De rojo matizados los paños negros de los nobles anarquistas,

confiando en la nobleza de los hombres,

Asamblea de los hermanos.

De rojo todos los trapos sacros que mencionan la gloria de los hombres por su causa:

Roja la sangre como tinta con la que se escribe la historia y la memoria...

Rojo el dolor. Rojo no será el olvido porque de rojo nacemos todos los hombres.

Esfínge.

Cuando tus calzas hayan ya

deborado el polvo del camino

tus huelleros cansados esperaran silla o cobijo.

Cuando esperes ver más cerca

la esperanza del cumplido y el olvido,

verás mis negros ojos y a su brillo inquisitivo.

Yo soy tu encrucijada,

soy la duda, tu temor.

Soy yo lo que te queda

antes de caer en un lecho o a cajón.

Escoje tus palabras y no mires más atrás.

El camino ya fue largo y solo queda un juego,

uno solo por jugar.

Que si amaste, que si erraste, que si odiaste o la ira no bastó,

que si fue profunda la estocada o bien cocido el abrigo del querido y su dolor:

No preguntes y responde que es aquí en mi pescuezo que el oro aguardando está, acá en el arrabal.

O lo tomas o te dejas, sangre y entrañas, en mis garras quedarán.

(Propiedad por concesión y derecho de inspiración de:

Laura Berdugo Gil.)

Infinidad consagrada al silencio,

los mortales esperando respuesta.

El silencio tras el velo,

tabu por el nombre de los muertos.

la esperanza de una plenitud en amalgamas,

el regalo del silencio.

El viento silba en medio de una noche adormecida. Los colores se mecen entre el monocromísmo del cielo y las encapotadas nubes teñidas de rabia y sangre, contienen la búsqueda por calmar mi insana concepción.

El viento silba y la lluvia gotea insistente sobre la calle, la duda me inunda, impaciente se adueña de mi cordura y ese raído y brusco musculo que llevo por corazón.

Una sombra es el canto que me trae el mecer de los arboles, desde la lejana nada no dejas de golpear la barca de mi consciencia y volcarla como ola embravecida por tremenda tempestad. ¿Dónde cantas? ¿de dónde viene tu voz que me llama con tanto filo, que me desgarra de culpa, que me esperanza como un puñal cargado de carmín perdón, envenenado de piedad!?

Estar sentado en esta cornisa, tratando de ignorar el vacío del peñasco y haciendo un esfuerzo aun mayor por mirar siempre hacia el horizonte, hermoso y lejano, resulto realmente agotador. Al principio simplemente pensé que al borde del barranco podría tener claro lo que era despeñarse, sentir las viseras al aire y soñar con mi alma desprendida, abrazada de la tuya. Con el pasar de las horas, tan largas horas, el viento dejo de soplar para mí y solo sentía esas viseras revolviéndose del vértigo y el frío de la soledad, una soledad incompleta, una soledad sin nombre ni voz. vinieron hermosas aves y me cobijaron un rato, me besaron con sus cantos y me distrajeron un rato y yo, simplemente drenándome y, un tanto, esperando.

Una palabra es una palabra y con la garganta oprimida por el viento carrasposo de esa estéril cumbre, las palabras salen de mi garganta débiles y sucias, todos los juramentos se pronuncian con letra temblorosa y desgastada...pero una palabra es una palabra y palabra soy o debí ser...

... verte ahora me alivia. Saber que me perdonas, que no todo... no, que nada fue en vano. Al final pude terminar con todo de la mejor manera que alcanzaba a esperar. Gracias. La vida se va drenando y con ella se va mi consciencia. Lo que en verdad me angustia es que con ella se vaya mi vista y a su vez con ella tu imagen, musa inspiradora de mi último aliento y mi última sangría, pero estás ahí y no, no tengo miedo. Gracias alma mía, mío amor, gracias por este frío y hermoso puñal, porque el invierno de su metal me corta la agonía de esperar y lava un poco esas lagrimas que salen de ti... no llores más, que mi pecho ya lo hace por los dos.

cola de perro.

tengo ojos de perro y husmeo ciego los olores de las flores.

tengo patas de perro arrollado y me tambaleo, y me postro, salto y juego... no tan lejos.

tengo cola de perro, y la persigo tan insistentemente que ella ha comenzado a preocuparse y se pregunta por mi salud mental y me dice que debo buscar ayuda, que me estoy haciendo cuerdo.

tengo un hocico... un hocico sucio y muerto, la mandíbula dislocada y el silbido de un trino atorado en el pescuezo.

He enviado a los buzones del cielo alto una descabellada petición: he escrito a mi nombre que me concedan un predio de silencio, de ese silencio oscuro que separa las estrellas. Que me escrituren, por piedad, un consenso de paz donde no encuentre excusas para no visitarme mi ofendida soledad.

La soledad que en añorada hora llamara a mi puerta,me da la espalda a modo de cariñosa sanción.

¡ven a mí! amiga propia. ¡ven a mí y devuélveme mi única canción! que son tus negras alas las únicas que desprenden aquel sabio licor que despierta ante las estrellas el del hombre corazón,

que alienta argenteamente su deseo sin temor.

Si brillaran las estrellas más allá del firmamento, y se derramara su fuego hasta mi convulso interior, haría arder la miseria de la carne y mi aliento se haría hielo, como un espectro al servicio de algún buen señor, buscando tan solo consuelo en las sombra de sus ojos, consumiendome como viento tremolo en la única caricia licita sobre su pulcra y nevada piel, arrebatos de locura... anhelos, añoranza sobre el fantasma de una antigua canción.

¿Dónde he de recuperar la libertad de soñar con tu atenta y dulce soberanía sobre mi cansado corazón, cuando tanta erranza por este y tantos mundos, acallando a punto de ruido toda santa mención, me condena a la desesperada tortura de una orfandad inquieta que ahoga y retiene todo intento por ingerir el nocturno frescor?

Canta para mí, te lo ruego. Que dancen tus alas sobre la agrietada ventana que desemboca en mi alterada razón, que colme tu nombre el fuego de mi interior. que pueda yo contenerme entre las sombras y el silencio y me irrigue de nuevo de paz tu sola mención. Lléname te lo ruego, tú, única fuente capaz de plenar mi alma y amansar mi dolor de devolverle a mis tapices el hilo y el tinte del amparo de la soledad y el romance arcano del amor.

Bitacora memorativa del exilio.

Ahogar las palabras funciona terriblemente bien. Tratar de negarme el escribir hizo de mi durante todo este tiempo un ente bastante ajeno. El ruido que hacía con mi cabeza se hizo cada vez más intenso y la música, conmigo solo cómo adicto/espectador, adelantó a embargar mis días.

La verdad es que no recuerdo mucho, se que todo se me olvidaba casi de inmediato, que tenía mucho veneno corriendo por mis venas y que mi alma estaba muda y maniatada; los intentos por hacer algo noble durante mi enajenamiento, ciertamente lo entorpecían todo, pero tan solo un poco y no se lograban deshacer de mis intentos por ignorarlo todo. Solo al final vi una pequeña luz. Hoy esa luz brilla muy en lo profundo de mí y solo me queda una esperanza y aunque sea la más cierta que he tenido en toda mi vida temo, temo mucho.

estoy enfermo, terriblemente enfermo. Quiza del clásico spleen se desbordaron diferentes síntomas y hoy por hoy, no tengo claro que es esa terrible evolución parasitaria que me desborda. La culpa me sigue a todos lados y aun no logró ponerme en cinta y hacer las cosas como es debido: Las palabras siguen vacías, divagando en un lienzo húmedo y espeso y se arrastran de aquí para allá tratando de probar una voz que pueda mencionar claro su nombre...

el exilio terminó, esto es tan solo un edicto, una noticia para todos, pero lo que viene, que por ahora es espera, si no me logró librar de la culpa será verdaderamente calamitoso y mucha más culpa vendrá a incubar en mi un desasociego imperturbable, vendrá a tirarme en la cara lo finito de todo, tan tajante y cruelmente cómo se quema la piel y se siente ese ardor al perder el abrigo de la piel amada o los brazos de aquel que cuida de nuestra miseria... lo único que me queda está en el cielo, muy arriba y voy a tener que aprender a volar ¿de dónde voy a sacar alas para todos y así no cargar con la culpa de abandonarles en tierra?... tengo miedo, no quiero oirles llorar ni mucho menos verlos abdicar. Quisiera ser Dios en este momento si no supiera que lo tiraría todo directo al abismo del absurdo más vanidoso y egoísta -No he podido con mi encargo cómo mortal... ¡cuántos estragos causaría con un poco más de confianxza entre mis manos! -... Perdón.

Dios. Palabra mía. Musa alma mía y compañeros y compañeras de mi estancia mundial: Les extraño!!!

compilado desde una tierra vacía e infertil. En plan de escape. Siguiente parada...Utopía.

Exilio.

ciertamente esa palabra es verdaderamente problemática...

Cuando estaba pequeño, realmente pequeño, la palabra no era tan problemática por que no era tan protagónica. Dios, deber, gloria, belleza... habían tantas otras! después de un tiempo el amor comenzó a engullir todas y cada una de las palabras y el amor a su vez, ya había sido engullido por el vicio social; ese trozo de amor que me correspondía, que mas parecía un torrencial despilfarro de dones, se fue tiñendo del vicio destilado de su fuente ya poluta.

¡La culpa no la tiene el amor! ni mas faltaba. No hay culpas, solo una responsabilidad y esa es mía. La responsabilidad que no tuve con el resto de virtudes al dejar que un amor ya viciado las engullera... en fin, a partir de hoy no se que pase con mis letras, si alguien las lee las cosas van así: mis letras soy yo y si yo me marcho ellas también.

Mis letras igualmente son sinceras, y no creo que pueda deshacerme completamente de mí, por eso quizá aparezcan letras ocasionales pero a partir de hoy viene un camino retrospectivo, un abandono de los caminos y los sueños. Se sueña para alguien o algo más grande que uno, solo se es libre si uno se puede entregar por completo a algo así, es la única muestra, yo me entregare a lo que venga que espero no sea tanto, que espero se diluya en mis cumplimientos y tedios y placeres ocasionales... ya no seguiré esperando mas a los cobardes que se quedaron del otro lado, abandono fantasía y que la cosecha sea suya cuando se atrevan. Yo le digo hoy hola, con mis manos y mis pies, al mundo real.

Como cantan las alondras

canta el búho sin pudor.

La caída de los solares rayos

atraerá el lamento de su dulce don.

Argéntea luna que te acunas

entre los murmullos de la noche,

duerme en el regazo de las sombras,

en lo alto de los cielos;

duerme para el odio y el amor,

brilla con dulzura a tu amargo ruiseñor.

Un soneto, sin rima alguna,

es el llanto que destila mi señor.

señor menudo y de cortas piernas

perdido infante y vástago de buen dios.

Implorad señor por aquesta bestia que aúlla

que espesas son las sombras que amordazan su valor.

La bestia gime, aúlla y desgarra sus gargantas,

como si pudiera en su mero desespero

encontrar razones o perdón.

sintomatologías de particiones y llegadas.

Duele el amor. Más que la traición duele el amor.

Duelen los rostros tristes de una mujer amante.

Duelen las lágrimas de un sueño delirante

y de otro más...

Duele el amor, más que el olvido duele el amor.

Duelen las visiones borrosas de esmeros tardíos,

Duelen los sonidos de las voces en el crepúsculo.

Y a la mañana viene el silencio.

Duele el amor más que la traición. Duele el amor.

Duele la punzada culposa, ruinosa y delatora

de todo aquello que nos demuestra lo que no somos.

A fin de cuentas incontables, por que las palabras no se cuentan,

no nos queda otra cosa que la encrucijada de caminos,

la tristeza sin rabias ni decepción más iracunda y famélica de todas.

Viene el amor a tocar a mi ventana, y no se digna a tocar una vez

repiquetea con puño sobre madera y ahinco en la campana.

Viene el amor a robarse la calma, y viene la belleza

como si ninguna alteración causara, a pasearse sobre los jardines

de lirios marchitos y rosas intoxicadas...

Vienes amor y no te vas...y no me voy ¿por qué?

No es como cuando se está para zombie, es mas bien un completo ausente en algun asiento a la mesa del vivir.

Cuando se mira el cielo le falta un pedazo -hay una estrella consumida que ya no alumbra y deja huerfano tanto espacio que hace falta, pero por lo mimso tan solo se niega. No es como no sentir dolor, pero tampoco como deshacerse en él- creo que ya estaba desecho- es mas bien como que el ser entero sabe que no lo aguanta y se dedica a estallar antes del llanto, antes de las palabras del adios y no se acepta la partida del todo, la ausencia y la nada.

Es estar ahí con una gran muerte por dentro que ya no vuelve a sonreir, nisiquiera con ironia...

y... el amor? ¿preguntas por el amor?...mmm... bueno, el amor nunca se va, pero no todo lo que se queda, no todo lo que uno conserva consigo, tiene su atención; a veces su peso y valor se funden a uno y ya no se notan, como los zapatos al andar, pero siempre estan ahí... siempre... Más que los zapatos.

Habiendo nadado entre las letras y viendome ahogar tenuemente con la sombra de la culpa...

Las mentiras me desnudan los errores de quedarse estancado entre los pasos del humano. Mortales pretensiones no alcanzan para llenar los vacíos de aquellos hombres deslucidos por la herrumbre y el alcohol. Buscarte entre el recuerdo y la perdida de mis pasiones resulta insensato, pero es el desahogo de una alma muerta entre rutinas de sanación... perdóname. Hermano.

A Juan Esteban Madrigal. un caballero perdido y sin nombre.

when the bards went to their deathbed,

a new color painted the air.

The lyrics were lost and the tears get dry.

The knights were cry and the lies were tried...

again.

The love was reaped in a violent rape.

En el nombre de cristo, que mis mortales labios no deben profanar, amparadme ángeles piadosos y recordadme al pasar. Que no queden vanas mis suplicas y me mantenga entre suspiros en la mentira más vivaz. Libradme oh, por piedad, ángeles de los de pronta muerte, de la angustia de ignorar la perfección fuera de la incompletud, fuera de mí...

Hacedme los brazos del sentir abandonar, traedme la paz de la muerte y hacedme olvidar. No os olvidéis de mi y mis suplicas recordad. Siempre, en cada noche, recordad.

Ya quisiera enterrarme en el tiempo.

Sepultarme entre piedra fría,

fríos colores en los vitrales de cristal.

Pasearme cuan espectro,

durante noches y noches

-inacabables y eternamente ligadas-

por larguísimos y oscuros pasillos,

mientras por ellos viaja

inundante y melancólico adagio

animando al ánima libre

ya de todo gozo y toda pena;

gozando solo de su propia soledad.

Y duelen las despedidas. No se abraza para no prometer. No se le promete en vano al cadáver, que se queda a la ausencia del que parte.

las hojas se secan con el otoño

y se caen sin mesura sobre el limpio pavimento

lleno de aceites y afanes mundanos.

La vida se extingue como se extingue

la llama de cualquier historia entre dos amantes

cuando el mundo se acaba solo,

en la inmensidad del finito propio.

El silencio de los muertos.

La mudez de los exiliados.

Duelen las partidas y se adora la vida

como promesa y cómo juerga en riña.

ufana existencia tiene el hombre que se aferra de si mismo como esperanza marchita, como hoja fallida seca en el invierno a falta de brillo que la engendre para sí.

tiene que haber algo... devorar al propio corazón!...

que remedie en algo cada punzante pulsación.

tiene que existir un manera... abandonar la propia razón...

que destierre los caminos que marchan al dolor.

tiene que haber algo adentro del hombre con lo que se pueda deshacer de si mismo...¡Maldita dualidad!

A los poetas y su espíritu amordazado.

El hombre ha sido palabra.

El amor ha trascendido el idioma.

La vida se agota y se menciona. Palabra.

El hombre fue palabra pero con el tiempo la abandona.

El dolor ha trascendido el idioma.

A la muerte se le canta y ella llora. Palabras.

El hombre una vez fue niño y aprendió la palabra de unos labios cariñosos que se hacían al abrazar, de ensueño y de canción.

Al amor se le cantó muchas noches y las pieles se desgarraron, unas de valentía otras de adicción. El dolor vino cada noche a posarse en cada ventana y cantar.

La vida y la muerte se hicieron una yéndose lejos, y las palabras nos perdieron a nosotros cuando nosotros las perdimos a ellas y tan solo fueron gramática y semántica, y tan solo fueron ciencia. y se ahogo la magia, y así se llevó el viento la palabra.

y el ruiseñor no cantó cuando fue agravio la mención de Dios.

Cuando el gris engulló los caminos las sandalias se engulleron solas para que ella no llorara más.

Así pasó el tiempo y así pasamos nosotros de los sueños a la fábrica.

Si no somos palabra somos engranes, bellos engranes, parteros de autómatas estructurales.

Hay algo más allá de esa visión mas aferrada en el acá.

Hay una tradición más vieja que lo clásico y la canción al pueblo de Helena.

Hay cuernos y danzas, a la sangre, al viento y a la consciencia...

antes que a la carne y al barrote del frío hueso...

Hay un inmensurable invierno soplando en montañas y desiertos.

Un Dios, una conciencia y un divino ejercito

marchando por tierras mucho más vastas y viejas.

Y hay, para empezar, cánticos a la virtud y al noble hombre,

que remontan al hombre mismo,

y envejecen en el ocaso con su decrepitar.

Eres un angel desprendido de su abrazo,

encargada a mis cuidados:

a la guarida de mis brazos y la palabra de mis labios.

Eres la vida que se pierde en cada lágrima,

rebozando como lluvia tras la sequía,

trayendo sonrisas a la flor de orilla, al canto de los campos.

no habría otro consuelo que la sonrisa que me arrebatas.

No hay otra razón, para parar la sublime sangría,

que no sea sostenerte entre mis brazos.

Ah elegía eterna que no te marchitas,

agonía dulce del recuerdo sombrio

luz de luciernaga, estrella

caida del frío del cielo al mordaz hielo en tierra.

Memoria que no abandona,

tesoro de plata incado en mis pupilas.

Daga que rasga, canto que arulla la muerte silenciosa,

la muerte de aquello que no vive,

de aquello que vive,

de aquello que sueña con servir a lo que ya no fue.

Las ideas pueden ser terribles. Una ilusión puede desatar miles de lágrimas reales, desbordandoce desde lo mas hondo del corazón, desde ese pequeño callejón donde se idean los sueños y se guardan las memorias y las esperanzas... no sabes lo que es verte sonriendo en medio de palabras nuevas y ensayándote las hermosas alas que tan bien te quedan. Si tan solo pudiera soñarte tranquila durmiendo entre los brazos del hombre que ya no soy- que ya no se si seré- soñando con bastas praderas y viejos arboles que cantan con los niños corriendo entre las flores... y el azul...siempre el azul.

es extrañar una cosa cuando uno sabe que viene otra, y aun así arrastrarse avanzando y recordar, siempre recordar.

Es la hora de las risas, sale bufón a bufonear.

Con tus colores tan irónicos, cántale una oda a la felicidad

en este valle, hermoso valle ríe y has reír

eres su miseria y no solo ellos se pueden mofar...

Ah!, de seguro tu lo harás mejor: ríe bufón, ríe hasta que te logres desgajar!

Dios no abandona a sus hijos. Sus hijos le abandonan a él y a sus ángeles. Somos nosotros, los miserables, quienes escogemos la mano y la visión de los demonios y abrazamos el infierno como último consuelo de justicia.

-ensueños satinados y terciopelo mal cuidado.

Veneno, veneno soy...

-Recuentos de tesoros, ilusiones apiladas.

...óxido, ácido y herrumbre.

-¡Te tengo joya preciosa!

...desdichado, miserable soy.

Finas telas raídas y palabras podridas...

inocente y hermosa eres ¿no me tienes?

No, eso no... No me tengo.

La existencia de los hombres es efímera y efímero es su andar. Las huellas que se esmera con tan solo una palabra ajena se alcanzan a borrar.

Los amores que se tiñen en las pieles de los hombres se destilan amargos y acompasan un perpetuo memento de estrujoza desazón.

Lo eterno, que dios carga por nombre, se evanesce seco y nos voltea la mirada atrás.

Un día creímos, pero el hombre es efímero y es su destino olvidar.

sinos inconclusos.

Hay hombres que mueren por un amor.

Hay hombres que alcanzan a rozar la pertenencia de la vida

por amor. Hay hombres que nunca lo encuentran.

Hay hombres que sueñan y sueñan,

unos que buscan y otros que esperan;

pero el tiempo no se detiene ni para los primeros ni para los últimos,

ni siquiera para los que no serán nombrados.

Hay hombres que mueren de amor. Un amor los mata.

Hay un hombre, barado en el mundo,

con unas alas impuestas de motley

desechas por su mano y el polvo del viento.

Hay un hombre con un niño perdido

y más amores de los que puede contener,

muchos más de los que puede vivir.

Hay un hombre que te busca entre las sombras

mientras tan solo quiere verse a si mismo

cuidando de su amor, acunándolo,

a ese amor que ronda en medio de esa nada tan escueta,

repleta de rostros, de caricias, de palabras...

hay un sueño para ese hombre. Hay un sueño para todos los hombres. Tanto él como ellos...

Ambos habrán de morir

El serenatero.

Resuenan rebeldes, cortando el viento con desespero, las cuerdas añejas tejidas de romances y sueños juveniles. Raspada sale la voz limpia que cuenta de inocencias e ingenuidades, vez de faldas vez de infantes, acompasa la melodía triste que se procura un pan para no claudicar y ahogar en la inanición y la soledad.

Pax in Noctem ( English. )

Trees are shadows in green and sky´s an ocean of brimming blood.

There´s a premature firmament ilaid to the chest that hush up,

in the middle of oblivion, behind the yearning,

tearing the veil of silence with silence,

undressing the bars of the cell, that is palace,

to cover yards and halls and to breath the own air,

the foreing´s air, the chant of night´s wind.

PAX IN NOCTEM

Los árboles son sombras verdes y el cielo un océano de sangre rebosante.

Hay un firmamento prematuro incrustado en los pechos que callan,

en medio del olvido tras la línea de la añoranza,

desgarrando el velo del silencio con el silencio,

desvistiendo los barrotes de la celda, que es palacio,

para recorrer patios y salones y respirar el aire propio.

El aire impropio. El cantar del viento de la noche.

(dedicado al dios de esta noche que me ha murmurado, entre suspiros de libre viento las palabras que hoy escribo)

Cuántos milagros iluminan los recodos más oscuros del destino. Cuántos ángeles se desgarran las gargantas desesperados y se lanzan al abismo por mis sonrisas... y aun así tengo que preguntarles hoy, cuántos de ustedes se han sentido, rodeados de esperanzas, bellezas y alegrías con la inminente necesidad de deshacerse, consumirse; quemar cada sonrisa para que se lleven con si las lágrimas que no vendrían porque tanto extrañan, porque tanto recuerdan...

frenéticos capullos de tabaco acribillando los pulmones con descargas de ceniza...
horcas de alcohol agarradas de la garganta para ahogar cada segundo sin llegar...

¿A qué más podría yo acudir para deshacerme de mí? Si nada de eso tengo,¿con qué hacerme?... ¿dónde está después de todo el olvido, consuelo de mis amigos?

¿Te reconoces criatura?

¿Reconoces acaso la huella de tu padre en cada hendidura, en cada detalle?

¿has acaso visto entre tu llanto la clemencia de la lluvia o el desgarro de los truenos?

¿has presenciado como miles marchan juntos y se desbordan como los inmensurables ríos?

¿Acaso aún no te reconoces, hijo de tu padre?

¿Por cuánto piensas servirle a aquel mal siervo que quiere hacerte, entre sus garras y vanidosos desvaríos, su esclavo?¿no ves la mentira?¿no reconoces la traición?

Reconoce los suspiros de los árboles, la libertad de los pájaros y reconoce también, el incesante baibén de las olas en medio de tu pecho y el hado de los astros que danzan y resuenan y recorren, tal como tú danzas, cantas y recorres las sendas que él te encomienda.

Millares de farolas encendidas -iluminando el camino que resulta ciego -para los ojos tras el volante.

incontables bocinas y chirridos - ahogando la música que se hace sorda -para los oídos atestados de putrefacción resonante.

inmensurables piernas de neumático - corriendo por doquier y sin saber a donde -para mantener distraídos aquellos pies tullidos, inquietamente, tras el volante.

Luces, ruidos, carreras... -vidas que quedan por recuperar -en una caricia, en un poema, en una oración: jugando a vivir.

Noche densa, manos astilladas bajo la lluvia rota, miradas perdidas, pupilas encogidas por el ardor, pieles rasgadas por el olvido... muertos tambaleándose por doquier, cadáveres jalados por el opio y el alcohol, para mal-acompañar la noche... adornar el cuadro - y con una sonrisa que me marchitaba y matracaba el alma, deduje... - tal como le hago yo!

desde el adios.

Hay despedidas que uno nunca debería hacer.

Hay corazones cuyas canciones nunca deberían separarce.

Hay abrazos, que eluden el recuerdo de la piel,

pero que nunca se olvidan.

Hay lunas, como la tuya, que no se apagan ni al contar mil días.

Oh dulces ojos! si cataras lo terrible que es probar todo ese dolor escurriendose de tí.

Ay, hermosa mirada, si tan solo no tuvieras que haberte venido al mundo a curiosear...

A mi azul, la del nevado terciopelo.

lunares

Manecillas lunares resuenan aplastantes para anunciar el despertar de los centauros... y se pinta todo en escarlata.

Escarlata contorneado por curvas en vientre, ternura desvelada con ansias deslumbrada. hermosura desprendida de la roja pasión de una diosa, en femina, postrada ante su anhelo espectante, ante aquel baile por los tempos del astro de la nostalgia entonada; de los visos de belleza, incrustada en la piel y los sentidos... hasta lo hondo del pecho, de donde desprenden los suspiros.

existe una tierra... en algún lugar, donde la lluvia lava las manos y se confunde con las lagrimas derramadas de felicidad por los niños al jugar.

existe una tierra, donde se sueña libre y no se tiene que temer y se puede amar, abrazar tranquilo a quien se quiere, y acariciar el rostro de los ángeles sin pecar... en algún lugar.

Reflexiones de un cadáver en medio de la santa noche. (esmeros y remembranzas)

I. Tirana es la inconsciencia que hace andar al hombre a tientas,

dando pasos sin eco, sin santa sangre alentando las piernas,

ni sentido alguno para que recorra sus venas.

II. A recuerdos infantiles le cantan hoy mis manos

-cargadas de letanias.

A noches memorables que abandonan mi pecho,

-de sueños drenado.

A tu rostro quebrado, a su canto agotado,

A su gloria olvidada, a su pasión deshonrada.

III. Un armiño baila herido

de muerte entre los bosques

narrados en los cantos de él,

lengua muerta que se revuelca

en profana celda, y cuya

perfidia entre alambiques,

ya bien, aquel bufón esconde.

Oh! ángel del alba, estrella del ocaso;

son tus ojos, niña, bendición que no ha alcanzado

a exorcizarme para devolverme la presteza

y así, evitar el cruel fracaso.

IV. Ay! si en tus perfumes lejanos

ha encontrado mi piel

la caída de lo que de mi alma resta

y el evanscente abrazo,

que se pierde entre los gritos y los llantos

de una bestia sin alivio,

de un cadaver insaciado.

V. Soy fantasma, en su celda abandonado.

No soy mas que la palabra muerta de un noble proverbio olvidado

que de tanto desespero al recitarse, en veneno sin verdad ha acabado en tornarse.

VI. ¡Imploro a mi Dios, por la pasión de su hijo santo,

que escuche el llanto de un guerrero derrotado

y que en su misericordia guarde

a con quien haya sido y soñado. A quien haya amado!

VII. Oh mi señor! eterno en dones,

tu eres palabra viva y virtud en verbo.

Eres, Oh señor de los nobles ejércitos

la victoria que anhelamos y quizá, en la derrota no vislumbramos.

Ampara padre santo a los niños en la tierra

y guardales tu perdón para cuando, en medio del horror, crezcan.

VIII. El amor es noble. Sin egoísmos es sincero.

El amor es Dios, pues es la verdad rompiendo redes y cemento.

El amor es Libertad y fecundo sueño.

IX. La consciencia es la virtud de los hombres que se guardan con esmero

y no abandonan las espadas por mas que se sienta en lastre el pecho.

X. Será sabio aquel que sea niño y sepa

que es el pecho el que canta...

que es el pecho el que debe leer

mas no el cerebro, masa refrita nadando en un mundo vacio de todo lo pleno y eterno.

completamente in-edito.

allá afuera todos gritan, están dormidos.

hay como un trillón de niños dormidos por todas partes.

Despiertos y dormidos...

hay como un trillón de sueños muriendo tranquilos, agonizando...

¿han visto esas lagrimas que salen sin saber porque?

¿que no son ni bostezos ni teatros?

¿al leer o ver un retacito de arte moribundo?

...Bueno, eso es todo lo que queda, de la verdadera tristeza, anclado por dentro

y no sabes cuando estalla...

noche, noche, bella noche, mis oídos te oyen muda.

Oh mi luna, hermosa luna, sublime musa,

ándate a dormir que hoy no te he visto

y no me quedan fuerzas para asomar al alfeizar.

canta, por favor, canta mas alto...

no puedo ahogarme más en el silencio por que hay palabras que no me fueron confiadas como mentira y ni perjuria: ... debo andar.

se que el deseo grita más fuerte que la razón,

que late tan fuerte el corazón,

que las manos se me estallan al buscarte una canción,

que se me desborda la calma

y te lacera mi insípido sin sabor

ilusión es el amor, a los sentidos temerosos, al alma sin temor;

ilusión que justifica los golpes y las desdichas,

ilusión que abriga el porvenir de una nueva ilusión.

Es la ilusión madre el amor,

es el patriarca que guía a su hijo por el desierto sin fin,

por el mar agobiantemente abarcador.

A través del silencio.

me siento honrado, en verdad honrado, de presentarles hoy un escrito que no es de mi autoria, pero si mio... este escrito lo concibio un amigo muy querido y me pidio que lo publicara aca para quienes me leyeran y para que compartiera espacio con mis palabras... bueno, ahí les va entonces.

Silencio. El incentivo del pensamiento.

El cielo y el infierno; creyendo

De esta vida que sigue creciendo

En derredor de la flexión a los muertos.

Es lo que esconde un ser si esta herido,

Cuando algo adentro esta contenido, es

Un desenlace en lo inadvertido,

La vida de un mundo sumergido.

Lo ulterior será el gran vacío

La confusión generada sin razón.

Y en el fondo interminable, una canción

Que en silencio, canta despacio; lo ido,

Lo sufrido, lo constante, lo perdido.

Lo que canta un llanto sin gemido.

Luis Enrique Soto